Форум » Литературный салон » inki - МММ (мой маленький мир) (продолжение) » Ответить

inki - МММ (мой маленький мир) (продолжение)

inki: Когда встречаются миры ... Когда встречаются миры, То умирают предрассудки. В клубки минут, мотая сутки, Воздушной вязи Из чернеющей дыры Вдруг возвращаются Нетронутые звёзды, Бросая в ночь сияний фиолет, И зависая инеем морозным, Мир открывает тайны, Коих нет И быть не может Без падений в омут, В хомут сует, Разбитых в кровь колен И веток сломанных Из сиротливой клетки, где ребро Само себя , отдав на сотворенье, Так и осталось там. В Мирах иное летоисчисленье… Детей мирки из астероидных дождей Там в вечность спутников, Орбитами без правил, Где Путь – не притяжение полей, И, даже сладкозвучных простыней, А, выпорхнувший с рук, Воздушный змей, Что раньше гнал В обход через аорту Сироп вишнёвый в студень головы. Мы здесь оставим ангелу и чёрту Одёжку, взяв на память Рассвета горсть В касании травы.

Ответов - 190, стр: 1 2 3 4 5 All

Chandra: Инки, я так рада, что ты с нами., ты даже не представляешь. как рада. Почему-то захотелось отметить это событие вот таким образом: По-моему это вполне наша компания

inki: Ой Чандра..если бы ты знала ,до какой степени ты попала с Алисой в самую точку ... Зеркалье это всё моё..хоть не девочка, но)) Я тя лю, как межгалактическая гиперультрасовременная любилка всех времен и народов)) Спсаибо, я правда тоже очень Вам всем рад..чтобы найти..нужно иногда потерять!! Какой вкусный чай! А он с лимоном? Тёплый... Сегодня я взвешивал время на аптекарских часах . Утром оно (1час) весило 17 г тополиного пуха Работаю над пространством Буду измерять его в кельвинах. СПАСИБО ЛУНА

inki: Человечество наконец – то созрело до настоящих праздникофф!!! 11 января считается Всемирным Днём Спасибо. Сейчас не зима, но тем не менее,очень хочетсяч отмечать его хотя бы раз в месяц. Всегда найдётся тот, кому хочется это сказать. Сегодня о главном… Когда мен было так хорошо, что аж стало плохо, я не молился, но …это было глубже и чище..я наконец-то , вспоминая молодость и «Мочалкин блюз» напился настоящего живого бога БэГэ…Мы плакали с ним вместе и смеялись «Над инцедентом в Настасьино», он был мне Капитаном Белый Снег и Анахоретом и даже иногда Изидой…Он не услышит здесь, это Спасибо дойдёт до него из другого портала.и Пусть он, сейчас испытывающий затруднения со зрением и похожий на доброго волшебника Гудвина но в солнечных оранжевых очках, однажды проснётся и увидит мир глазами ребёнка не только духовно, но и вполне материально…. В пантеоне моих богов раньше него стоит только бог Вишня… Я не знаю почему…но меня всегда топит изнутри и раскалывает по-хорошему, когда кто-то кого-то хвалит, или просто говорит добрые слова, неважно кто кому и зачем..Просто мы так насобачились в поисках врагов вокруг, что иногда не замечаем очевидного расположения и доброты. И мне кажется,наша внутренняя ощетиненность как ожидание удара из-за угла именно их и провоцирует…Я и сам такой. Я уже давно наблюдаю себя со стороны как кролика, просто интересно, почему мы так устроены…Маленькие заметки делаю для себя – вот допустим ,если мне упадёт на ногу молоток, а рядом кто-то будет стоять , я инстинктивно вякну на него, что он помешал…Я наблюдал это не раз. Это всё на уровне инстинкта. Почему?! И хотя ответ очевиден… Я всё чаще и чаще закрываю уши и слушаю своего Бога…Ну не отрезать же их как Ван Гог, в самом деле. Эх если бы тогда был БэГ и МП3… О богах Если поменять старого и чужого, кем-то давно выдуманного бородатого бога на бородатого же БГ – этому миру можно простить гораздо больше. Практически, всё, даже себя. А если помнить что его слушают кроме твоего времени места и лица, то в этот мир можно влюбляться каждое утро. Каждое его утро. «…на мой закат печальный» - но ведь кто-то же находит слова. До сих пор, когда «крылья – признак паденья». Из какой мысли я буду смотреть на мир сегодня? Отцвела черёмуха как обещание заморозка, но его не станет, потому что уже не было, когда так хотелось мне. Блеснёт…блеснёт… Ведь даже самый промозглый пессимист однажды устаёт проклинать тьму и идёт в лес за светляками Под небом голубым, есть город золотой......


u-spensky: Мы сами роняем на себя молотки И не можем себя простить... Нужно очень много мужества и силы, чтобы позволить себе проявить слабость...

inki: u-spensky пишет: Мы сами роняем на себя молотки и как доктор Вернер продолжу ..и ходим по граблям А то что проявление слабость сила..мне тоже помогла догадаться монтировка высотника ..

u-spensky: Монтировка как главная движущая сила в становлении высот духа вещь осознанно необходимая... Главное, вовремя подставить череп в нужное место. Вот и сэр Исаак Ньютон этим не брезговал.

inki: Достоевщина Чем больше я узнавал, тем меньше хотелось кого-либо учить. Уйти со школы было просто, но что делать с детьми, учить которых нет никакого желания и внутреннего права… Отпуская процесс воспитания на абсолютный самотёк, пришел к выводу, что вся любовь к ним, это всего лишь попытка противостоять трясине социума…Почему происходит, что бывшие дети навсегда и напрочь забывают этот период. А те, кто не смог этого сделать, превращаются зачастую в изгоев или геев. Что это значит, остаться ребёнком в одежде полного угасания зим и лет. Порой мне кажется, что карточный домик человеческих заблуждений раскачивается на таких эфемериях и химерах, что стоит исчезнуть хотя бы одной – мир перевернётся .Представьте, что пропадёт всего-навсего только одно слово , с понятием конечно же . Ну , допустим слово никогда…или всегда…Представляете сколько слёз прольют глаголы – «должен» «может», но зато как раскрепостятся люди… Иногда я отменяю время, за это оно отменяет меня…этот немой диалог у нас длится уже скоро шесть лет, но мне кажется, оно начинает слышать то, чего не умеет ни один человек…и я конечно не смогу об этом рассказать, ведь я человек..но почему тогда, когда я роняю его убежище и оно перестаёт течь…мне наконец-то , что редко бывает вообще с ним, когда оно командует парадом, мне хочется его пожалеть и..подсыпать песку… Чем больше я живу, тем меньше понимаю, что происходит, только чувствую…как Достоевский - Красота страшная силлллла))

inki: Сегодня забрёл утром на один очень грустный сайт..и знаете..понял простую вещь, к сожалению именно в таких состояниях приоткрывается что-то сверху что ли..и даются невыносимо царапющие краски..там было много фотографий со стихами..ну и я сегодня пошел в редактор и попробовал...Ляль, как профи тебя спрашиваю...где лучше развлекаться с текстом, в шопе или ACD see pro Вот что у меня получилось...

inki:

Chandra: Ини, я даже не знала что в ASDS это можно делать. В шопе мне это тягостно , поскольку он у меня забит шрифтами , фильтрами. ну в общем тяжело открывается и только для серьёзной работы. А для таких приятных картинок я использую программу фотоскайп. мои странички анимированные в ней сделаны. Вчера читала перед сном Леона де Грейфа - вспоминала тебя, очень похожая игра словами. ну просто вылитый Инки

inki: Chandra пишет: что в ASDS это можно делать О! вишь и чем-то профаня пригодился )) Можно, но мне не нравится там, текст невидимый и мало приколов и функций измененеий..А за Фанию - спасибо, я уже детей в розыск объявил.. они тоже пошли развлекаться в тему. Сегодня еще попробую чего нибудь, так даже пишется лучше Chandra пишет: Вчера читала перед сном Леона де Грейфа - вспоминала тебя, очень похожая игра словами. ну просто вылитый Инки А ссылка есть на вылитого? И куда меня опять слили...

Chandra: Да я сохранённые страницы читала, но в сети есть сайт переводчика кажется. который латинов переводил. Забыла фамилию.

inki: О! Генри… Время приходит на исповедь…Время, не нужно, я уже давно не слушаю, а только слышу… а это больнее. Ну что ты мне про них. Я всё знаю про стечение или нестечение. Но я-то что могу ? Созерцатель… Да, детство это всего лишь отсрочка от жизни, когда тень важнее тебя. Ну да, к этому порогу они пришли, имея за плечами несколько теней… Она зачитывается О.Генри и рисует каждое утро этот последний листок, думая, что он появляется сам… Он появляется этим последним листком и думает, это она…Но обоим уже спрятали детство под толстым хитином панциря скуки. Кто? Наверное, добрые люди. Они всегда на рубеже правд… Я подслушивал её желание сделать его лист не осенним , а чистым…Время, ты меня слышишь, ты бы поделилось способностью отсачиваться из прошлого. Ты бываешь змеёй и ласковой кошкой, расскажи, где ты хранишь ключи своих перемен… Когда-нибудь она вспомнит минус тебя. Оттуда изнутри , когда еще чистый лист и шум волны и стук сердца, которое и потом будет рядом почти всю дорогу..Но почему тогда оно колотилось набатом и гнало волну , и если бы не клетка из веток рёбер…Это не мой ребёнок…Девочка, бедная, вы глупенькая дурочка , боявшаяся целоваться до замужества, думая что именно оттуда появляются дети…Святая простота послевоенного поколения.. Чувство пустой вины – это спрут, который распускает чёрнильные щупальца, постепенно покрывая всю поверхность света. И сначала родилась вина, а потом уже ребёнок…он вытащил этого спрута изнутри…и мама немного забывалась. В хлопотах кормлениях и заботах…и понимала…чужих детей не бывает даже если… Время, вот скажи, зачем тебе нужно было так издеваться над ребёнком? Что он тебе сделал? А ведь он родился с этой виной и волочил жизнь жертвы, пока не стал волком… А теперь ты приходишь и пробуешь отыграть назад…Время, ты не лекарь…Ты – врач …врешь, врешь и врешь. Да тебя вообще нет. И если только, я захочу…ты секундами ,минутами и часами приползёшь к ней даже не на коленях, потому что у змей нет колен… Дети …когда треснет панцирь… Печально…больно…и тишина. Будет единица и миллионы. Похожее, близкое, напоминающее, но не то… Те же самые слова, но другие сочетания… Фразу повторятся, но голос…голос… И слёзы будут, но разве повторятся глаза, походка ума и запах сердца. Я знаю…нет, чувствую запах такого сердца. И только я. Ведь у другого то же самое ощущается иначе. Шаги слов по воде беззвучны, бумеранг мыслей полетел искать третьего. А игра уже давно отпочковалась от своих игроков и живёт самостоятельно, она как материнская плата – свободна зависимостью и зависима свободой. Один вложит в огонь угасание, другой – возрождение. А огонь…сам по себе…Что сгорит, что останется… Останется, останется…несгораемая разность ..неповторимость. Печально и больно и тишина… Свои, чужие. У чужих одна и та же ветка сирени разных оттенков, даже ночью… Спрута больше нет и никто не виноват в том, что он был…И если это поймет не только время, осенний лист останется чистым как первый снег… О! Генри….

inki: Говорят Тихо Брагве, открывая сверхновые тоже не брезговал ударными инструментами..и даже чуть не лишился носа , защищая истину...а мне вот всегда хотелось отдать свой, защищая чужие не истины, а лица перед этими истинами

inki: небово - Почему ты плачешь, Малыш? - Скоро будет дождь …Мне в это время всегда грустится, а может я готовлюсь его встречать. - А как ты встречаешь снег? - Просто смотрю как он падает, пряча лицо и руки, снежинки такие красивые и ни одна никогда не повторится . -Летом снега не бывает именно поэтому, а люди думают , потому что тает. А дождями небо грустит о воде, которую оставило в нас, отправляя сюда. Ведь когда-то мы были облаками. И будем потом… - Тигра, а небо где-нибудь кончается? - Только в уголках твоих глаз, Малыш. Но, если их закрыть , вы становитесь с ним бесконечностью. - А Бог старше неба? - Когда об этом думаешь ты, он становится ребёнком! - Тигра, а кого ты любишь больше – небо или Бога? - Тебя, Малыш…В тебе всё… - Значит, я Бог? - Нет Малыш, ты больше и старше , ты – Любовь….

inki: Ребёнок - Доброе вечеро, Тигра, опять грустишь? - Здравствуй , Малыш, а почему вечеро? - Не знаю, наверное, утро наоборот, а кто придумал что это он, а не оно, и почему я ему должен верить? - Наверное, закат или заход – слуги Солнца. Ведь оно считает своим всё , куда попадает его свет. Наверное, поэтому ночь – женщина. - Если ты всё знаешь, почему грустишь? Понимание – согласие, а ты ссоришься внутри и плачешь. Чему ты грустишь? - Ты ещё маленький, Малыш, но я попробую…Любое чувство как Луна имеет и фазы, и стороны , или напоминает качели. Смех отодвигает слёзы на обратную сторону тебя. И если здесь я радуюсь, то там – грустят. Я ведь не вижу и не знаю, насколько там грустно. Но когда грущу я, то забираю печаль оттуда. Это не всегда приводит к радости, но искреннее желание помочь часто больше и нужнее её. - Нет, Тигра, когда твои глаза в дожде, ты не умеешь думать и складывать слова понятно…Я ничего не понял. - В одном диком Африканском племени есть обычай. Когда женщина ждёт появления малыша и приходит время рождения, отец ребёнка в соседней хижине ложится и начинает чувствовать боль, он кряхтит и постанывает, и чем сильнее он чувствует её, тем легче родиться малышу. Он забирает их боль, и мама может улыбнуться, когда появится выстраданный обоими ребёнок. - Ты кому-то ждёшь или помогаешь чему-то родиться? - Может быть, но сначала я просто забираю боль. Дети…это не только младенцы, тигрята и цветы. Есть они у тебя, нет – ты их всё равно продолжаешь ждать. Это закон внутреннего творца. Ребёнком может стать всё, что ты сделаешь с теплом и о чём захочешь заботиться. Это может быть бумажный самолётик, стихи, музыка , слово и даже мысль. И даже чужой ребёнок, если ты смотришь на него не просто глазами. Даже мама может быть ребёнком для сына. Ребёнок это чувство, которое может превратиться в маленького человечка, музыку или тихий подвиг. Это чувство живёт везде, чтобы поменьше грустило одинокое и далёкое небо. У него, конечно, есть замечательные звёзды, но они ослеплены своим светом. Ребёнок , это не яблочко от яблони, а то, что происходит между ними… - Я понял…Тигра, давай усыновим небо...

inki: Шишка - Смотри, Тигра , ёжик под сосной… - Тише , Малыш, не спугни, они разговаривают, а для этого нужна полная тишина. Давай, отойдём. - О чём они могут разгова… - О, ты не знаешь. Ёжик выбирает себе жизнь, ты разве не помнишь, что сосны - это старые ежики, которые устали собирать яблоки и захотели выращивать шишки. Устали от земли и мечтают о небе. - А ты можешь подслушать их разговор? - Если ты закроешь глаза и представишь себя ёжиком, а я себя сосной …тогда смогу… - А ёжиком изнутри или снаружи? - Везде, Малыш. Закрой глаза, потеряй себя в траве и найдись ёжиком... - А откуда начинается ёжик? - Он заканчивается самой длинной иголкой почти в центре колючего шара. Обними ежика сердцем, только не уколись. Укради у него вдох, пропусти в себя и …замри на время..как будто его вовсе отменили. И время , и небо, и лес, и меня…ничего нет. Только воздух ёжика. - Почему запахло яблоками и прелой землей? Ой, носу холодно…А ёжик не превратится в меня..Почему ты молчишь, Тигра…Тигра… Мырр-р-р-р-р-р , - нежно зарычала старая сосна и сухая шишка, похожая на мумию ёжика, упала Малышу в ладонь…

inki: пятнашки Солнце – территория вне настроений и смыслов… Оно просто иногда устаёт…Тогда тёмные облака протуберанцев выходят на тур фламенко – отвлечь, развеселить, может, вернуть силы. Фиеста танца отражается серебряным звоном челесты Лунных бликов, где самые приглушенные нежностью ноты остаются на дне вулканов навсегда… Созвучие кратеров пятнам. Устаёшь быть предсказуемым, порой даже кажется, что не живешь, а только оправдываешь или нет чьи-то ожидания. Живёшь чужую жизнь, а своя, устав ждать, уходит навсегда . Однажды, нарушив свою 11 летнюю цикличность, светило добавит один год. Никто об этом не узнает – это единственная фора и шанс отрыва из чужих ожиданий. Из формата «12» польётся новый чистый свет, первыми об этом услышат растения . И как хорошо, что они не умеют разговаривать, а люди их слышать…Они будут насчитывать своё, а солнце светить своё. Ожидаемость разрушиться, раскрыв пространство иллюзии гармоний. Энтропия. Тепло иллюзий ближе холода реала. - Тигра, почему добро всегда глупое и проигрывает? - Потому что оно мимо ума, а сердце всегда меньше головы…Вот у черепах все по другому. - А на Луне есть пятна? - Если смотреть с Земли. Мы живём на планета пятен, но труднее всего здесь белым . Почти все, что непредсказуемо и необычно, пугает людей , Малыш. А где нет страха , селится лень – белое быстро марается. Но если лень и страх остаются позади, может появиться настоящее. Слово, дело или …такой Малыш как ты. - А ты боишься белых пятен? - Ну, я Тигра, меня больше пугают тёмные – в них нет места для перемен. Как в пятнашках, один квадратик должен обязательно оставаться пустым, иначе игра погибнет. Это переменное место свято именно пустотой. Это напоминает твои игры на берегу с песком и камнями. А хочешь, я подарю тебе солдатиков? - ..Не знаю, Тигра, а глупость всегда добрая? - О , нет, так же как и камень не всегда игрушка. - Тогда..прости..солдатики - это только солдатики , а из камня и песка я могу делать все что угодно, даже солдатиков… - Твоё свято место? Тучи наползают и становится мрачно.Сегодня опять пойдёт дождь. Пусть свет отдохнёт от нас. - Мы дети солнца, солнечная Тигра, от вас произошли кошки , а кто произошёл от людей? - Скорее ,что…Многое…Но лучше всего у них получается музыка. Когда я слышу скрипку, мне хочется стать человеком. - Ты их не любишь , Тигра? - Я их не понимаю…иногда, не знаю, но когда смотрю на тебя, кажется, люблю на время. И если бы не ты.. - Это из-за солдатиков? Подари мне их. Я подружу их с песком и камнями, и научу не воевать, умирая, а строить. Ты со мной поиграешь? - Мы уже давно играем в них…Я так скучаю по твоей скрипке, Малыш…Подари мне свято место... Ещё на один вечер…

Alex: Ини, я твои слова слышала даже там. Что то Ляля передавала, что то - сама заходила с мобильника. И мне было тепло, даже если по радио передавали штормовое предупреждение. Я тут, и больше не уйду). Спасибо тебе. Ты рисуешь мои мысли, буквами на белой бумаге) Я их собираю, как семечки от подсолнуха, грызу и радуюсь, что что то доброе падает внутрь меня. И даже прорастает.

inki: Алекс.яяяяяяя пошёл умирать от счастья...не беспокоить. Пенелопа так Одиссеея не ждала... Ну наконец-то...и ты... Для счастья нужно немного...пять капель Чандры, семь нот Эос, 12 апостолов Дитриха, четыре времени года Рольфа, музыка Вани и вся Алекс с кусочком моего левого уха...И все счастливы!! Но кое что еще, но здесь не об этом, нет, но об этом не здесь)) Я твою герань поливал...

Alex: Ты знаешь) Тот, Кто когда то женился на мне, засушил мою гераньку до состояния сена. Ну, прототип. Пришлось ее выдрать и похоронить в мусорном ведре. Я расстроилась. Но не надолго, посадила туда "любовный" цветок ( Ляля хихикала над названием), тетя моя дала мне. Положила камень Байкальский, сердечко, и он прижился! Пусть теперь он растет, ладно?

inki: Я знаю как прорастают камни..это фантастическое зрелище, Алька..А какой камень-то..просто дворнягу с самого чистого озера? Это - самый лучший. Ты знаешь , СаиБабство может не только каменеть растения но и камни превращать в цветы... Герань..а ты знаешь, что геранька то считается растением с памятью злючки)) Её нельзя выращивать и потом бросать - мстя страшна..матушке знакомая рассказывала,,, которая ломала руки после..понятно что ..есть то во что веришь, и ты в это не верь)) Верь в камни)) В сердолик , например Он рыжий и такой классный

Alex: Не, гераньки хорошие. Безобидные. Она сама жить не хотела, не пойми от чего. Печалилась печалилась... вот и допечалилась. Это нам всем урок - не сейте негатив) А руки и ноги можно сломать только тогда когда делаешь не то и идешь не туда. Поверь. а мы идем правильной дорогой, товарисчи. Ну почти)))

inki: Убереги свечу от ветра памяти... Я снился сну Расcтроенный и нежный Одеждой белоснежности сосны Единственно не спящею Валежник Беречь маяча жизнью до весны И белка рыжая неведомо откуда Рассыпав лапам хвойным Шустрый бег Неловко двинулась И сон почуяв запах Меня оставил И проснулся человек Влюбленный в небо Рыжее и сосны Кто хоть однажды Деревянным сослан Был добровольно Выбранным навек Осанны петь любви под листопады Не славословя славя дождь и осень Корой сознаний И надеждой безответной Убереги свечу от ветра Воспоминаний Первое... Беслан

Alex: Ини, это что то. Я иногда думаю, а ты сам то понимаешь что это "что-то?" Я пошла писать спиричуэлз)). Он будет светлым, солнечным и возвещающим) с обязательным Алилуйя

inki: Alex пишет: Я иногда думаю Алька..я уже давно не думаю..я граммафон..я просто записываю сегодня ..берите кому это не знаю? Люблю смотреть Когда ты любишь Рассредоточенность других И через строчек рваный стих Снимая времени оковы Им непонятный Себя несёшь… Смотреть в окно И наблюдать как тени клубят Туманом образы авто Несущих время по хайвею На поперечники Wi-Fi И я предсердием шалею И строки шепчут – не скучай Но всё равно скучаю…раз пишу Ты знай Нам бесполезны ад и рай За тонкой ниточкой стекла Любуюсь осенью Тела На листья павшие похожи И только кожа Не забронировав корой Тепло и нежность Всё тревожит Чужое лето На покой не отпуская Цыганка пой Я помню Как бывает грустно и светло Мечтать в далёкое окно

inki: С точки зрения божьих коровок… Парус воздушного змея и ветер влекущие разговор обо всём не на свете на исповедь похожий в несколько лет след если на него глядя выплывает тихая как голодная мышь слеза а внутри лоза виноград прямо в кровь давит по капельке «печаль моя светла» А может быть тонка И память налегке Ничего не стыдится Стыд принять Другим в себе Лакмус пряча Забывая Что старая кляча Хочешь не хочешь А клянчит Нежности косновений Где не коснеет Так тиль ность И это странно Люди слова страны Города годы нравы Правость Морали елей На желаний оторву Зависть Ненависть Унижение Твист эго под музыку Притяжательности Моё моя мой За мне б с маслом Шезлонг под солнцем Место в очереди Вздыхая О темпора о морес Кивая Жизнь такая и время Но почему Именно любя невинность теряют Вина Так говорят и без тени сомнений Что несут Смешные глупости С точки зрения божьих коровок Но сколько жизней посажено На кол осуждений Так когда-то Старый граф Сподобился на «Крейцерову сонату» Не много ни мало Семья доконала… Эх Бывшие дети Не верится даже Могу даже свечку подержать Не зажигая Если от этого будет легче Прохладен вечер Всемирный день ветра Подсолнечного Аннушкой помаслю зеркала И на исповедь Закрыты глаза И видно лучше Внутренний лучик Спасибо за транс Формацию «стыдно» и больно В просто /будь как облака и трава/

inki: Что вы сделали с этой душой? Почему она плачет Как пьяная кошка Которой сказали – не будет котят Потому что хлопот не хотят И кричи не кричи… Сквозь пачули в ночи Что не сделали с этой душой? Почему молчаливо натурщицей Акварельно глядит как настурции Прорастают в подрамник корнями Днями тихих забытых мелодий… Вы вообще эту видели душу Отпустите её на сушу Пены дней Не о ней пели волны морские Чёрный жемчуг Рождается в иле Или просто давно позабыли Кушать подано… Актриса стара суперстарово Перламутровый дар И тавро на конце язычка Тчк тчк тчк Не молчи Хоть рычи Хоть кричи Но пожалуйста в повод причин На цепочке играя ключом Не захлопни скрипучую дверь Просто зверь Просто верь Просто будь Просто люди И людь Но не студень Не суди (с)

ROFL: где-то в глубине меня заскулила собака........ потрясающие стихи... задело...

inki: ROFL Спасибо Вам..над ними смеялись, как неуделом неудачным, ладно, если хоть одному человечку понравилось, оно имеет право на жизнь)) Это моя очень близкая вторая половина....поэтому (с)

ROFL: я не понимаю, как над ним можно было смеяться... над ним можно только думать, или даже плакать...

inki: ROFL Спасибо большое..я всегда говорил, чем тоньше тем меньше понимания..увы из той же оперы.. Мулен руж Пенками кружев чёртов Париж Он мне не нужен Голос остужен Этот холодный день Брак это тень на попытке Уйти прошмыгнув одиночеств ломки Лени остылая нежить Даже курить усталость шалость кромки Глаза закрыть И быть Рядом там где осталось Скамейку в парке Лунные парки пряжа Кажется Я до сих пор там Вернется ли вор сам Сниму квартиру и напишу на заборе Длинном как шея верблюда Сбегая в детство Снова тебя люблю Нам никуда не деться Память догонит снегом агоний Тем у которого тают снежинки Зимних следов паутинкой На ладони твоей Герострат Поджигай Лишних отправим в сад А сами в кино На последнем ряду Трогать темноту губами Ретро сеанс Вертинская Алые паруса И ты пахнешь травой Как роса (с)

ROFL: кажется, что это я живу, гуляю и дышу влажным парком, смотрю старое кино, и только вдвоем в огромном зале, может еще пара человек где-то, пахнет пылью и старыми сиденьями кинотеатра, и я не знаю, куда я смотрю больше-на экран, или в глаза сидящего рядом... и любовь-пронзительная и нежная....непременно осень...ноябрь

inki: ROFL ROFL пишет: кажется, что это я живу, гуляю и дышу влажным парком Кира! Вы раскрыли главную тайну магии стихов..ттшш-ш-ш-ш-ш)) Это делают все но не все признаются...почти все читая стихи, как ментальную одежду надевают их на себя..когда я это понял, я понял, зачем они живут и почему никогда не умрут..потому что человек всегда будет мечтать о...сами догадываетесь..к чему угодно..к парку, небу, муравью..ну и конечно же человеку. Тс-с-с-с..только никому об этом))

ROFL:

inki: Кира...плавно переходим на ты, у меня близким одноволновикам ..на Вы заикание внутреннее случается)) Кира, я вот тогда, когда твоего парня у стены увидел..и все понял...мы с этой стеной одной крови..Правда, он мне так нравится, я его обязательно словом потом обвяжу, но он так хорош..что я боюсь к нему прикоснуться суетой..там должно прорасти что-то из Вечности... Кирочка, если можно закинь его ко мне на ветку..пусть обживётся..привыкнет и сам потом скажет , зачем он ко мне пришёл...! Посланник от Пинк Флойда..у них есть моя любимая Стена..

ROFL: Инки, у тебя не бывает суеты, только Вечность. Чувства, эмоции-Вечность. Были всегда, будут всегда... читаю Привет

inki: А ..никому никому не скажу..у меня интересная мысль появилась..может быть...я тоже раньше очень увлекался фотографией, герой у стены - автор и исполнитель песни?..прости мне моё любопытство, это любопытство только художника, не глубже))

ROFL: герой у стены-мой знакомый фотограф Сашка это мы ходили развалины снимать. А автора и исполнителя песни сейчас покажу, вот

inki: Теперь я понимаю почему тебя цепануло то что )) Я не могу сказать откуда..но мне кажется этот герой живёт на изломе, больно иногда живёт, но у него получается обмануть бескорыстно и время и события, у него получается в предпоследний момент, но именно то, что нужно, а не то, чего он хотел... Информация пришла по беспроводному телетайпу от Кейси с подтвержлдением Нострадамуса.. Кира, насчет Саши Просто понимаешь есть ощущение, что совершенно незнакомого человека так снять нельзя, модель по просьбе - тоже. Когда фотограф настоящий, а ты - да, у него камера - это вынесенный сердечный глаз, и он как поэты в стихах над строчками эмоции, в эманациях снимка и своих героев оставляет свое отношение...В том снимке у стены, тебя больше чеми стены и Саши,, вот в чем дело. Это очень редко бывает, но именно тогда получаются самые значимые снимки. У меня , а я снимал активно где-то 3-4 года и потом еще немного таких снимков было очень мало, я работал как конвеер на друзей, но когда они получались...это было оправданием всему и ремесленности подхода тоже. А ты любишь черно-белы фото?

ROFL: спасибо я ч/б фото люблю больше всего, и люблю приглушать цвет(как на фотографии с Сашкой). Мне кажется ч/б получаются гораздо более правдиво и выразительно, чем цветные

inki: Тебе и только... Копейки дней , бросая в шапки душ, Потерянными точками опоры, В листах осенних письма - ветром кружев Роняют неисполненное…Ворон, Поймав печали ночи криком кр-р-а-а Красивее и неба, и земли, Закатанных под плиткой тротуарной. Не дышится почти и не живётся Корабликам бумажным на мели - На ярмарке тщедушия товарной, Ю-родств рождений паспортны столы. Витрин оскал улыбок пустотой, То мак ,то тормоза, а то полынь На времени убитого могилах. Не плачь, здесь невозможно выжить той, Которую бы искренне любили Песчаные карьеры генералов. Давай сбежим за город навсегда, В избушку на старинных курьих ножках, В колодец ,где хрустальная вода, Звезду запустим, будут целоваться Земля и небо в ней и ночь, и день, И ты, собрав обеденные крошки, Накормишь воробьёв, тебе помочь Попробую, погладив сердце – кошку, Подслушаю мелодию дыханья, И тихо про себя, не вслух – Прости... Небесных чудаков, что отпустили, На экшн одиночествами в жизнь… Любовь и нежность…пропастью во ржи. А ты, услышав это , обернёшься, И вечером проявишь этот стих, Нашёптанный теплом тебе и только На белой не засвеченной бумаге, Прочтёшь… как будто выдохнули роль

ROFL: это просто.... это..... ну у меня слов нет....... особенно слова теряются, потому что моя работа вроде как к этому причастна?..................... совсем потерялась...........

inki: Очень даже причастна..Кира это симбиоз эмоций..уже получается коллективное эмоциональное)) Спасибо, из многих оценок вот эти.....- типпа многоточия, считаю архиважнейшими.

ROFL: Ура! коллективное эмоциональное это самое.... даже слов не подберу как круто я потом еще выложу наше с Витей коллективное эмоциональное-сделаю тему правда не знаю в каком разделе-музыка или художественный салон наверно все-таки в музыке-графика и фотографии оттуда вышли уже, как побочный эффект Инки, еще стихи!

inki: ROFL пишет: разделе-музыка или художественный салон наверно все-таки в музыке-графика и фотографии оттуда вышли уже Вообще синтетика искусства - это круто..может быть о таком когда-то мечтал Ван Гог ,но только в живописном приложении..Но две хозяйки на кухне никогда не ужи-вутся, да простят мне моё бытовое видение истин! Но вот синтезировать, добавляя дополняя и просачиваясь ..образуя новое ..это класс.. Я вынужден сидеть почти без выезда..но мне достаточно упасть взглядом на красивое фото или лицо..и строчки плывут, как волны)) А уж чиво чиво а ..здесь цифирь в инете постаралась..и чем больше смотрю, тем дальше вижу - гениальность не в металле, в менталле и интырнет полон такими людьми, многие из которых мои скромные друзья.. Почти боги..почему почти..потому что никто не знает об этом, кроме меня и еще Бога Вишни..))

ROFL: абсолютно и безоговорочно согласна:))))) я вообще по-жизни человек восхищенный людьми, а если эти люди-мои друзья-восхищение просто не имеет предела У меня мечта-писать стихи. Но я не умею такое внутри движение бурное, но в строчки не выливается. Поэтому буду читать твои

inki: ROFL пишет: Поэтому буду читать твои ..ты еще будешь писать..Вот увидишь, мне это кажется, а нет ничего вернее, что кажется

ROFL: ух..... мечтааааа я хочу написать песню. Про любоф Раньше писала музыку(пока музыкой занималась), а вот со словами тяжело, точнее никак. Будем надеяться))))...

inki: ХУДОЖНИК ОТ НЕБА Вера, как бывшая жена или сплетница, ожидает на больничных поворотах жизни. Утраты, горечь, одиночество. Ни один не поверит на радостях. С горя можно напиться, влюбиться, поверить и вдруг найти путь. Вера раскрывает разные двери, но и закрывает тоже не меньше. Можно исповедаться так, что батюшка навсегда снимет сутану, не потому что утратил веру, а ещё не потерял со-весть. И исцелися сам - не получилось. А на следующий день вы сможете с ним среди пыли крошек, табачного дыма и лиц, скошенных временем, за кружкой пива, разбавленной палёной водкой, найти путь, сначала друг к другу, а потом, кто знает, может и тоненькую как на ладони тропинку к себе. И он расскажет тебе странную историю о Художнике. О Настоящем, который первым разбудил его со-весть, не библейскую книжную, а сомневающуюся человеческую, неожиданным спором о грехах и ошибках. Он был Художником от Неба. Реставрировал музейные картины, иконы, иногда рисовал свои пейзажи, акварелью и реже маслом. Он, как все чувствующие появление мысли кончиками пальцев до её словесных и образных сатисфакций, предвидел события. Однажды , увидев картину с храмом, заброшенным и старым, чернеющим как укор среди зимнего белоснежного полога, почувствовал как в сердце пронеслось короткое, как удар хлыста, слово и ощущение – всё… Он верил ни для просьб и не из убеждений, а просто в наследство, как будто от любимой бабушки, воспитавшей его после смерти матери, к нему перешли не только изначальная порывистая доброта и робость, но и в нагрузку к ним - вера , да старые Четьи –Минеи , в которых он любил ребёнком рассматривать и перерисовывать картинки. Из того же времени и ощущения в нём осталось какое-то тихое и неспешное восхищение миром , который казалось только один он и видел таким - способным удивлять на каждом шагу. Когда предложили работу по реставрации старого храма с потолочной росписью фресок прошлого столетия, изрядно подпорченную временем , когда здесь располагался государственный архив, он даже не раздумывал. Есть какой-то необъяснимый магнетизм у людей , охваченных тихим внутренним светом непритязательности и вечного, почти детского интереса к миру и людям. И хотя, они обычно не стремятся ни к вниманию, ни к учительству , наивно оберегая шаткие границы своего маленького и порой беззащитного пространства, у них непременно есть в спутниках, два , а то и больше то ли помощника-ученика, а может даже и волонтёра-подмастерья. Они как ночные мотыльки летят на тот изачальный свет настоящего отношения к искусству человеком, которому безгранично доверяют мимо ума, клубком сердца. Работа продвигалась споро, и с каждым днём своды потолка , отвоёванные у времени , становились симфонией цвета на пасторали веры. Художник ощущал необыкновенный внутренний подъём и много беседовал со своими учениками, даже не о профессиональных секретах, но больше, о внутренней потребности доброты всему живому, милосердии мудрых законов, красоте природного звучания в искусстве, и конечно, о том великом деле восстановления места, где рождается вера. Его не только слышали, но и доверяли почти без внутреннего сопротивления и усилий, без примеров и доказательств, потому что любили. Последней фреской, которую нужно было успеть отреставрировать, были завершающие библейский цикл , картины Страшного суда. Вся работа должна была быть закончена за неделю до Пасхи. Чтобы успеть, Художник работал почти без перерывов, и иногда даже по ночам горел одинокий огонёк в пустынном и спокойном от суеты храме. Лицо Художника осунулось , черты обострились, как будто невидимые раньше трещины вырвались на свободу. Он подолгу рассматривал сюжеты страшного суда из старой книги, вздыхал, и, пробуя отвлечься, пытался заговорить с учениками, но разговор не звенел больше привычной хрустальной нитью, и только время, исподволь подгонявшее работников, как будто оправдывало тишину перед праздностью пустословия. И только однажды разговор как будто взорвался, ранее сдерживаемый, то ли внутренним напряжением, то ли спешкой, и Художник долго и взволнованно спорил с дьяконом о разнице значений грехов и ошибок, о милости к людям и очень сожалел, что перед Светлым Воскресением приходится восстанавливать такие фрески, ведь грешники всего лишь люди. Вечером он долго сидел в одиночестве на ступеньке заляпанного красками аналоя . Временами задумчиво водил пальцем по винограду, нарисованному на этикетке дешёвого красного вина и как будто что-то доказывал сам себе . Именно перед самым рассветом замирает на миг темнота, самая густая и сочная за всю ночь, как будто природа рисует контрастную черту между днём и ночью, не разъединяя, но продолжая одно в другом. Свет не поглощает и не убивает темноту , он раскрашивает её радугой жизни. Лёгкая дымка преломлений у запотевшего окна делает излучение света матовым и плавным. Он одинаково и нежно обволакивает и покосившуюся серо-жёлтую растрескавшуюся раму и ядовито-зелёный маркер на подоконнике, и задремавшего в пыльном углу маленького чёрного паучка. Утренний свет звучит как музыка - для всего и всех. Ему не важно как выглядит то, куда приходится падать взгляду. Так на мир смотрят настоящие художники. Чистые и прозрачные зеркала, не искаженные ни временем, ни чужими истинами. Художник подошёл к запотевшему окну , нарисовал символическое сердце и поверх его - крест. Вот и всё…прозвучало внутри, он ещё раз посмотрел вверх, где вчера работал с учениками. Эхо выстрела прокатилось как камень, сначала резко, потом гулко, как будто каждая стена вздыхала от боли недоумения. Художник. Утро. Смерть. И нераспечатанная бутылка вина, упала и разбилась , когда он падал. Его хоронили на Пасху, за оградой старого кладбища, торопливо и скоро, как будто стыдясь природы, подарившей яркий солнечный день. Чем дальше от Солнца, тем больше пугают землей. Там исчезают ограды и даже горизонт. Прямо над людьми проплывало огромное белое облако, похожее на странную птицу. И его любимый ученик, посмотрев вверх, тихо про себя сказал: Он был Художником от Неба, а не от бога…

ROFL: .................................

inki: .. к сожалению это было.Я прочитал об этом реставраторе в желтушке, но..мне кажется история реальна. Герой держал меня за память где-то год. Но , наконец вышло. Увы..

inki: Долго сидеть у реки… Смотреться в теченье Пусть унесёт лицо У меня третий день Твоё сумасшедшее сердце Болит и плачет Камень круги кольцо То скачет то словно лень А моё иначе как только эхом Стучать не может Небо и то Кость облаков по-собачьи гложет Аист завис над пустым гнездом Пропуская жизнь Всё не о том Между стенаний Остался дом У боли прошлой ни тени слов Ни морщин лица Понять и принять Не чаянно… Любить нельзя забыть Птицей больной Мечется запятая Туда-сюда И странно Смысл от этого Не меняется А взгляду Недостаёт твоего лица

ROFL: Тоска... когда я тоскую у меня на аватаре появляется пес, в знак того, что внутри все скулит от грусти и нехватки теплоты. Хочется смотреть в глаза, а их рядом нет, так бывает-некогда, много дел, работа... Тоска... Я бы тоже писала стихи. А могу только обнять подушку, и писать смс в три слова...

inki: ROFL пишет: Тоска... когда я тоскую ..я плохой советчик.. но Найди одну весчь - которая безукоризненно переворачивает стрелки настроения..что любишь..о чем думать нравится..и упрямо, как автомобильный каток на дороге толкай от мыслей о себе...Тоскавание...это центробежный - к себе процесс. А ты его реактором ну или коллайдером любимых тем рагоняй как можно скорее от себя...думай о чем угодно..о ценах на бананы в Южной Гвинее..о пылесосах убивших ручной труд веника..о видах на неурожай в Сахаре..просто ..садись и рисуй)) Всё буит хорошо! А обнимать подушку..это особое состояние и души и подушки..) Знай, что это делаешь не только ты..я знаю еще несколько подушечников..так что ..Не хандри))

inki: Слезами морю не поможешь... Слезай Сезам не аз воздам А он тем более не сможет Приход наплачет океан Об окаянной доле счастья Имевших паств невестой власти А ты бежишь её напасти… Конечно правильно Родней Снов робкий ветер при луне Чем золотая мертвечина Ролей и правил раков чина Она и он Игрою встречи нежный случай Цепочка повода с причиной Уткнуться в запах тела Ткани где возле ворота полоска Под обрезанье сука «память» Чужих острот наёмно плоских Отрезать метры киноплёнки Всего что было до тебя И нецелованным ребёнком Из пульса имя теребя Терять себя узнав любовь По зеркалам больных стихов Немой двойник одной печали Родной души молитвослов Пиши Как птицам хлеб кроши Оставшись дымкой нагуали Хотя увидимся едва ли Лишь может там где пик вершин Целует платье облакам тогда когда отменят время быть может этими не теми.. Ну а пока Срока не вышли Молюсь стихами Хари Вишня Пиши молитвы для меня От ноты до до соло ля Зеркаля моно соловья

inki: За пьяную вишню Печорин Зачем Вы оставили Веру… В оффшоре от жизни Текут дивиденды без пошлости Прошлых чужих домоганий А битое сердце Как будто в Афгане Мальчишка ещё не узнавший любви Евгений зачем вы вернулись к Татьяне… За пьяную вишню Простуженность даний Святой королевой Больших одиночеств И прочего Ты… Лермонтов Пушкин Печорин Онегин... Осколками книги далёкое я Не граф не княгиня но сердце краплёное родинкой Веры а женщина это религия А богом её Лист осеннего клёна

inki: Вчера... Рисунки...попросил младшего Вишну нарисовать скамейку..нехотя, ну..пожалуйста..у меня сказка у порога, никак войти не может..Нарисуй..я не умею.. Через пол часа..протягивает лист..смеяться не будешь..10 минут лекции о Пикассо и живом в искусстве и умершей красоте холодных выверенных линий..Поверил..Сказка постучалась в 4 часа утра, очень нежно и трогательно..Каждое утро бы так просыпался. Осеннее вино Осень очень любила заходить в эту парковую аллею. Ведь не только преступникам, нормальным людям нравится возвращаться туда, где мы оставляем себя. Рыжая ведьма оставила в этом парке своё любимое дерево , получившее новую жизнь вместе с красивой сказкой. Это была старая сосна, необычная и мудрая, которая научилась разговаривать с Небом и слушать облака, помогать птицам и белкам, превращая длинные зимние пространства, когда снег зажигается от солнца мерцающей плащеницей радуг, в маленький Дом. Сосна дружила с ёжиком своей старой шишкой и рассказывала , что все в мире может измениться в один момент. И ради этого момента иногда стоит и пожить деревом, рассказывая на яблочных завтраках ежей о лунной дорожке, просыпающей серебро тишины на тихие и добрые цветы.Но однажды беседы ежика и шишки необратимо прервались, как казалось навсегда, громкими и бородатыми тулупами дружившими в лесу с помощью пилы. Сосна получила новую жизнь , ее превратили в скамейку и поставили в одном из городских парков небольшого уездного городка О. Первое время скамейка просто осматривалась, ведь когда попадаешь на новое место, нужно обязательно найти в нем привет от старого, и зацепиться облаком души за этот крючок, который потом и выпрядет хрустальную нить дружбы, а если получится и любви. Потому что старая сосна помнила, что если утром ты не просыпаешься с мыслью о том, кого любишь, иголки быстро покрываются мёртвенной ржавчиной и опадают, вместе с желанием разговаривать с небом и собой. Первое,на что скамейка обратила внимание, была клумба с цветами. Она была круглой формы, и цветы напоминали ковёр или рассыпанное драже осенних листьев от зеленого, желтого до всех переливов багряного и красного. Ранним утром , когда роса умывала лепестки , аромат вместе с туманной дымкой обволакивал не только дорожку и скамейку, но кажется, даже время замирало, чтобы передохнуть перед новым днём. В эти минуты скамейка вдыхала всеми порами цветочный запах, пила оттенки цветов и ей казалось..что она подлетает и смотрит на землю с того высока, который был тогда, когда она еще была сосной. Туман был такой густой и добротный, тёплый как парное молоко, что может ей это и не казалось вовсе, а она на нем как на облаке парила , пока набирающее тепло солнце не разгоняло это утреннее баловство. Ведь людям нужно с утра бежать на работу или по делам, а разве можно работать, когда видишь по утрам летающие скамейки. Но и Осень вспоминала скамейку, ведь она никогда не забывает тех, кто отдавал ей свое тепло, и еще сильнее помнит тех, кто этого не делал, но не из вредности, а из особого течения и устройства жизни. Ведь сосна никогда не участвовала в жизни листопадов, но она так очарованно следила за всеми лесными преображениями, не жалела своих детей шишек для рыжих белок птиц, что вошла в круг приближённых Осени. Первое испытание пришло к скамейке вместе с парочкой подростков. Ей было не тяжело их держать. Но когда они стали выжигать на её спинке с помощью какого-то стёклышка и из точки с маленьким едва видимым огоньком взвилась струйка дыма, она начала скрипеть. Ведь болит не там, где жгут, а потому что не понимают, что это больно, или не хотят понимать, а это еще больнее. Когда она осталась одна, необычное ощущение боли и почему-то радости, окутало её душу. Именно душу, потому что на верхней жердочке теперь жило маленькое шоколадное выжженное сердечко. Так к нам вместе с болью обязательно приходит и радость. Просто иногда это не сразу видно и если научиться ждать не только людей, но и себя, то обязательно поймешь, всё к лучшему. А дубликат ключика этого лучшего всегда лежит в сердечном тайнике, если вы потеряли его со связки дня. И опять сосне помогло ее прошлое, ведь она могла рассердиться и гневливо бурчать при каждой попытке на неё сесть. А когда скрип идёт от души, он раздирает сознание и перенести его очень трудно. И уже скоро, почти никто не подойдёт к такой скамейке, потому что желание отдохнуть меньше, чем страх неприятностей. Почему так было у людей, она и хотела понять. Поэтому, она решила подождать со своим недовольством. И очень скоро не пожалела, а только улыбнулась своей сосновой мудрости. Почему то те, кто знает о мире больше, так стеснительны, когда дело доходит до них. Они легко отдают и делятся, но не всегда позволяют себе принять подарки от других. Наверное, поэтому, они очень трудно любят и принимают себя такими, какие они есть. Кто-то стыдится, кто-то стесняется и почти всегда им кажется, что они не такие, потому что не любят, чтобы локти были проводниками, а чужие головы ступеньками. Но чтобы решить эту проблему раз и навсегда, нужно повториться в другом, похожем, и если влюбиться в него, то будешь греться его отраженным светом, а он твоим. И так можно прожить долго и нежно. Как раз в один из таких красивых осенних вечеров, когда небо шепчет земле..я люблю тебя, не потому что ты красивая и позволяешь расти цветам, деревьям и детям. Но и ходить по тебе людям, ездить машинам, пилить деревья и ломать маленькие жизни птиц . И за второе даже больше, потому что красоте больше ничего не нужно, а боль, боль это красивый и наверное самый чистый путь к любви. Чужая боль. Правда потом приходят новые испытания, и научиться сохранять это, оберегая от серого времени еще труднее, чем спасать. На слове «спасать» на лавочку опустились два человека осени. От всех других их отличает особое внутреннее время и свет. По этим признакам они и узнают друг друга в толпе, потому что умеют видеть то, мимо которого обязательно пробегут другие, время которых несется вперед как сверхзвуковой лайнер. Если такие люди находят друг друга, то они могут проделывать разные интересные фокусы со временем, которое становится общим и управляется волшебным взмахом руки. И если им хочется полюбоваться закатом , который сегодня особенно выразителен, им не обязательно передвигать стульчик ближе к горизонту, они приостанавливают часы и отправляют стрелки полетать, пока внутри не согреется маленькая птица, живущая в клетках рёбер. И когда тепло раскрашивает её оперение в цвет молодого вина, птица начинает тихую далёкую песню. И если скрипка играет долго и нежно, её нельзя останавливать, потому что ноты могут обидиться и больше не прийти в гости к птице и время замирает опять. Осенние люди умеют разговаривать глазами. Слова как пугливые взъерошенные воробьи врасспыную разбегаются от таких разговоров, но зато потом, они возвращаются не воробьями, а настоящими журавлями на бумагу, чтобы лететь дальше. Два человека и одно время. Когда скамейка услышал их, она всю ночь проплакала, хотя со стороны казалось, что просто пошел осенний дождь, но ведь мы иногда связываем события не так и не для того, чтобы понимать, а чтобы нам было удобно идти дальше и быстрее. Но в тот вечер плакала именно скамейка, плакала дождём. Что же такого услышала она.. Пожалуйста не думай обо всём плохо…Дорога, которую мы проболели , именно проболели, наконец-то расчистилась, ведь до этой вот аллеи и скамейки мы прожили с тобой несколько тысяч лет. Но ведь мы остались вместе. Да..мы похожи на вещи, с которыми не очень-то церемонились при употреблении, но мы -вместе. Да, мы знаем как сердце покрывается инеем, когда среди окружающих тебя вроде бы участливых но не посвященных лиц , стена и подушка кажется самым сокровенным собеседником, потому что не смеётся, ни в лицо не за спиной. Мы знали этот холод, поэтому мы вместе, и нам тепло. Мы приговорены с тобой к этой осени и друг к другу как слова к бумаге, облака к небу, вода к крови…Но у нас самый красивый и непостижимый палач…Она всегда приходит вовремя, она все терпит, никогда не требует, только отдает, она не сравнивает тебя с другим, она принимает тебя и пишущим стихи, и кричащим в бессонницу, ты одинаково красив и дорог и за рулем машины и в очереди в больницу, ты время, которое нельзя потерять, и счастье , которое нельзя купить. А осень…но ведь в нас с тобой столько всего из прошлого, и может даже из будущего, да многое нам уже не под силу. Летающие чаще плачут от боли и в награду им разрешают видеть выше. Но, давай отражать все, что у нас есть и клеить клубничный пластырь не куда нужно, а когда больно, даже если друг от друга. Давай просто играть, как дети и с ними. Хочешь, утром я буду видеть в тебе ребёнка , и ты научишься потирать кулачками заспанные глаза. Хочешь, в обед мы поиграем в традиции старого семейства, и ты будешь строгим отцом или нежным другом всем нам. А вечером… Вчера , когда ты запустил в небо птиц …оно попросилось ко мне на порог. И я не знала, чем накормить столько птиц, тогда я закрыла глаза и представила огромную поляну ..А ночью, когда мы спим, мне иногда кажется, что мы всё таки не волки, а кошки, потому что иногда у меня появляются непонятные царапины..Ключик от моего мира лежит в тайнике твоего сердца. Помнишь ту сосну, которая кормила белок шишками, тогда в прошлой жизни, когда мы еще были облаками. Что-то происходило, и скамейка , поскольку она была очень чуткая и сентиментальная, можно сказать, душевная скамейка, ощущала не только необычное серебристое свечение вокруг себя, но и ровное густое тепло, идущее волнами . Ливень начался тихо и шёпотом, уронив первые аккорды на асфальт, который тихо вздохнул маленьким шорохом сухих листьев. Осенние люди ушли, но тепло осталось. И каждый раз, когда она вспоминала о них, ей становилось тепло.И именно оно стало дорогой ее жизни. Октябрьским вечером перед самым окончание заката, когда время и пространство укутались в теплый багряный плед и пригубили из чаши жизни вечернего осеннего вина, рыжая ведьма , катаясь на южном ветре, пролетела над скамейкой как старой знакомой , оставив на ней маленький кленовый лист. Это был знак кленового посвящения и осенней инициации в синоптики. Скамейка превратилась в волшебное место, способное создавать внутреннюю погоду для всех, кто придёт к ней отдыхать.Все и шли. Но отдыхали единицы, ведь чтобы стать осенними, нужно прожить очень много листопадов.. Тепло, это когда твои желания бегут из тебя к миру. И люди, присаживаясь впервые, ощущали теплые необычные флюиды и часто возвращались . С того самого вечера, кто бы ни садился на эту скамейку, она испытывала к ним приятие и нежность, и тепло проникало в разговоры отдыхающих. Через время скамейка начинала улавливать к концу разговора интонации тех осенних людей, которых полюбила первыми. Весь мир , конечно, не обнимешь и не полюбишь, но если смотреть на него глазами человека осени, который тронул твою душу красивыми тёплыми красками, то в добрую память о нём, отдающем добро как выдох, хочется делиться дальше по цепочке, не спрашивая и не разбирая человеческих глупостей о том, кто чего достоин. Любой, упавший сюда на землю, семенем во чрево, орешком в землю, каплей на асфальт, словом на бумагу, сможет взять только то, что ему позволено. Кем позволено? А этого не знали даже осенние люди. Твое сердце - штучная работа. Когда еще не было времени, мы были камнями на морском берегу. Сколько веков мы слушали песни моря, котрое сегодня снова пробует вернуть на свой вечный берег. Сколько нежности и терпения волны, сгладившей острые и шероховатые поверхности тверди. Сердце не камень.Оно омывается волнами крови, несколько огромных морских волн ежедневно, если сложить вместе, за тысячи человеческих часов нескольких жизней...вино человеческой крови сделало твое сердце мудрым как вечные камни на морском берегу. Целое море вина, красного терпкого с осенним вкусом полыни и кольцо из сердолика.Сердечный камень вместо каменного сердца. Там лежит ключик от моего мира.

ROFL: Инки..................... у нас тоже есть осенняя скамейка, октябрьский вечер с оранжевым закатом и золотыми кленами, синее-синее небо с птицами, а еще солнечно-золотистая аллея и огромный камень.... быть скамейкой в парке.... а еще лучше быть осенним человеком. я знаю, что я осенний человек, и именно в прошлом октябре я стала человеком осени вот и опять примерила на себя потому что и вправду-осень......... *сидит думает, мечтает* спасибо

inki: ROFL пишет: я стала человеком осени вот и опять примерила на себя ..а я это знаю..ъхотя нет..чувствую..на фиолете вообще Осень в законе Спасибо, Кира! И за метаморфозы..сказочнику вовремя посмотреть сказку..как вдохнуть воздуха, очень вовремя..а то у меня время с душой не стыкуется..а теперь .нашел вилку встречную))

ROFL: а мне кажется, что я сейчас вообще вне времени, как будто оно остановилось на самой теплой и солнечной минуте октября.... единственый минус-не могу рисовать. наверно правду говорят-когда художник счастлив, он престает быть художником, должно быть хоть немного грусти внутри. сейчас-только фотографии-воспроизвожу то, что вижу

inki: ROFL пишет: художник счастлив, он престает быть художником, Кира милая он просто отдыхает, понимаешть, художник на счастье не кончается, поверь)) И счастье не враг художника..просто есть художники лунные а есть солнечные) А есть небесные..все вернётся..не скучай по творчеству..фото это тоже искусство, а снимать счастливыми глазами из сердца..дарить свет дальше, так что...миссия выполнима!

ROFL:

ROFL: Инки, мы как твои осенние люди я теперь часто думаю об осени и о скамейке. ты выразил мои мысли, которые внутри меня глубоко бродили, я ж говорить не умею-как собака-молчит и смотрит))

Chandra: Кира, отличный дуэт! Когда уже у нас на форуме появятся его творения? Ох, не зря тема у Инки начинается с "Когда встречаются миры ... "

ROFL: Лялечка, глупая Кира не может вставить музыкуууууу...... *хлюпает носом*

Chandra: Всем подарок в связи с грядущим Днём рождения форума

inki: Ляль..ты тёплая как булочка, добрая как клубника, нежная как гладь озера, нужная как вода..чуткая как кинопленка..ты МАМА форума)) Спасибо..спасибо что ты такая и сюда хочется приходить..как к близким и знать, все будет понято именно так как надо! А когда бум пьянку объявлять? Когда тезименитство?

Chandra: 22 октября

ROFL: ухты!!!! будем отмечать!!!:)))) и всем поздравления а Лялечке агромадное спасибо!!!!:-* а я не могу войти....... научите как с макинтоша заходить?..... он входит и сразу выбрасывает меня:( ROFL

Chandra: Ну в браузере надо что-то сделать. Почистить куки или как их там. Может там форум в исключениях стоит. Браузер настройки посмотри на работе.Это же на работе?

ROFL: на работе как раз РС стоит все нормально... это Витин компьютер, он тоже не знает, почему я зайти не могу(((( с любого РС заходит нормально, а с макинтоша ни с одного((((....................

inki: Ляль ..так когда праздник - то? Я ж смотрящий то по праздникам, может я тоже хочу себе в ветку..только обзорно..такое кино я снимать пока не умеюю

inki: Души песочные часы Песчаный берег растянулся вдоль моря ленивой тенью, повторяющей контуры своего проявленного светом отражения. По его песчаной поверхности , девственной не только от следов и прикосновений, но и времен года, тянулся нежный аромат морской воды и йода. Времени еще не было. Два камня, оставленные хранителями моря, каждый день встречали и провожали волны. Много встреч и немного расставаний. Расставаться можно, даже находясь рядом, как и быть рядом, ни разу не встретившись. Чужими становятся камни, уставшие от узнаваний и жалеющие, что не остались просто незнакомыми. Волны отлива, купающиеся в робких утренних лучах, оставляли края камней влажными, меняя не только окраску, но и восприятие неба, солнца, и даже моря, потому что камень связан с миром миллионом невидимых ниточек, идущих из каждой молекулы . И стоит только одной из них нарушить графику внутреннего танца, как камень меняет угол зрения и восприятия. День просачивался сквозь каменные тела сиянием воздуха. Волны омывали внутренний танец , пропитывая их как губки водой . Прибой рассказывал о жителях морских глубин, о путешествиях воды в космосе. О том, как она решилась отпустить свои капли на землю, о трагедии погибшей планеты , о страхах солнца, когда тёмные пятна рисуют свою игру и кажется, что еще немного и оно просто взорвётся. Но всегда остается маленькая мысль в капле воды, она меньше самой маленькой частицы во Вселенной, и поскольку ,почти не занимает места и невидима, то ее невозможно ни найти, ни уничтожить. И именно она в трудные для материи минуты открывает потайные двери выходов над пространством и временем, меняя все известные законы чисел и смыслов, ради продолжения воды на Земле. Много волн… очень много приливов и отливов пролежали камни молча, они находились недалеко, почти рядом друг с другом. Откуда возникает желание делиться своими впечатлениями и мыслями, не знало ни море, ни золотистый песок. Зачем нужно, чтобы тебя не только выслушали , но и поняли, или хотя бы попробовали понять. Потому что хуже непонимания, только холодно равнодушие… Душа и уши…Камни не могли говорить, потому что ещё не умели слышать. Желание рождается раньше всего остального. Так однажды один из камней, услышав крики чаек подумал, впервые подумал про себя. Это красиво, когда синхронно с волнами воды запускаются и воздушные волны. Воздух то же море, только с водой , разлетевшейся далеко-далеко друг от друга маленькими капельками тумана. Пересечение стихий рождает что-то третье, новое и неизведанное раньше. Кто из них первым научился играть с воздухом, извлекая из себя внутренние звуки, мы так и не узнаем, известно только, что потом, молельные камни, о которые растирали краски, были их далёкими родственниками, и от их молений пошли и слова и явления - молва и молитва. Молиться – это растирать ментальные краски слова для радуги чувств, от красного жизни до фиолетового полёта. Радуга живет внутри каждого человека рядом с нотным станом и цветами. И почти каждый ждёт, когда к нему придёт настоящий художник и откроет палитру. Души, ещё бесплотные прозрачные космические путешественники, бороздили бархат космоса . Они слушали мелодии сфер и перешёптывались сквозь туманности и созвездия с другими, такими же как они путешественниками. Они все стояли из слуха, так чутки и трепетны были их воспринимающие слои, что любой шорох, любое движение ими ловилось тут же и мгновенно, это были огромные , похожие на прозрачные облака ракушки, которые до сих пор скрываются в звуковых волнах близких слов. Душа ушами прислушивается к духу воды и воздуха. Однажды, одна из них пролетала над камнями, и, услышав плеск морской волны, решила отдохнуть и запомнить необычные звуки , чтобы забрать с собой в долину памяти эту дивную песню воды, казавшейся родной и близкой. Опустившись на камни, и заслушавшись, душа уснула. Камни, почувствовали что-то необычное, и танец Шивы просочил душу внутрь при первых лучах солнца, оставив лёгкий влажный след наверху. Это стало рождением первых одухотворенных камней. Душа , очнувшись в камне, поначалу испугалась, но услышав мерный шум волны, подумала, что это новое принесёт ей мир и покой. Когда устаешь бороздить огромные расстояния, ищешь точку, в которой ощущая себя маленьким, распахиваешься уставшими от суеты частями глубинного «я». Наверное, это была уставшая душа, оставшись в камнях, она даже не заметила, что раздвоилась, соединяясь тонкой невидимой ниточкой, бегущей над золотым песком. Это были разные камни, то и душа из каждого из них видела разные вещи, и пусть она оставалась одна, но в то же время их было двое. Однажды ей захотелось спросить свою соседнюю часть – нравится ли ей смотреть на закатное солнце. Это был мысленный вопрос, и как только он прозвучал…родилось время. Именно с этого мгновения, когда появилось слово, облеченноё в символ, обращенное к другому, побежали маленькие секунды, затрещали минуты и поползли по берегу, как мокрый след волны, неистощимые на события часы. Первым это заметило Солнце. Оно не знало, как относиться к рождению времени, и на всякий случай решило подружиться и предложило свою помощь , чтобы его узнавать по тени. Так первыми появились солнечные часы. Морской песок, лежавший под тонкой ниточкой, соединяющий душу в двух камнях , чувствовал, как по этой солнечной нити бежит время и тоже , посмотрев на солнце, предложил портрет. Ведь если время никак не проявить, как же доказать , что оно вообще есть. Времени это было нужно или душе, оставшейся в камне, или морю, любящему эти камни, или самому времени – никто до сих пор не знает. Появившиеся потом песочные часы напоминали как это все начиналось. В любых отношениях людей, если сравнивать их с песочными часами, есть самое узкое место – нить, связывающая одну душу с другой, и именно от этой нити, ее способности пропускать или задерживать песчинки-миги, зависит, будет общее время врагом или другом. Будет оно лететь как ветер или тащиться как уставшая и обессиленная змея, будет оно вести за собой улыбки или слёзы, все это теперь зависело от самого непрочного, самого капризного, но и самого дорогого материала. Наверное, оттуда и повелось, что счастливые часов не наблюдают, потому что оно летит птицей. А счастье это когда тебя понимают. Душа это уши, облеченные плотью. Слова - игра воздушных волн и внутренний танец твоего личного времени. В золоте молчания невысказанного света намного больше, чем проявленного. Но в слове прозвучавшем есть не только свет. Как рождение ребёнка несет ему жизнь и свет, но вместе с этим – боль, страдания, переживания и уход, так и проявленность словом , влечёт за собой поступки, обрекая порой законченностью и потерей. Потому что пока твоя мечта существует в душе, она питает твои мысли, твои чувства, твоё я, когда ему больно и холодно.Но если ты не сможешь изменить правила игры слов , которые имеют особенность различного значения..ты теряешь ее раньше, чем решаешь купить билет на поезд. Чтобы узнать эти правила..порой приходится искать не одну жизнь. Неподвижные застывшие формы хранят в себе самый большой запас неисполненности и возможностей. Потому в тайну камней никто так и не смог проникнуть. Вместить море неизведанного может только вековая неподвижность. Разве только скульпторы и альпинисты иногда касались каменных святынь ощущением восхищения . Горы это очень большие камни, живущие по тем же законам, что и валуны на морском берегу, хранителями истин остались и капища языческих дольменов, Стоунхендж или истуканы острова Пасхи. Когда мастеру удаётся договориться или услышать камень, рождается чудо, подобное мифу о Пигмалиону и Галатее. Камень отзывчив тогда, когда человек вкладывает душу, потому что помнит, как это было впервые на морском берегу. И еще он немножко чувствует себя виноватым за время, ведь очень часто именно оно и становится для души невыносимым ощущением одиночества, если рядом нет того, в присутствии, которого оно исчезает почти совсем. Закат вылизывал пеной волн песчаное побережье. На пляже почти никого не оставалось, и только ребёнок что-то строил из песка, стараясь успеть между набегающими волнами. Ему нравилась временность и сменяемость, и каждая волна, размывая его нехитрые пирамидки, вместе с ними забирала его желания, произнесенные робко и тихо про себя, но не о себе. В этот вечер на другом морском берегу другой ребёнок строил из песка не дворец, не город, не старую крепость со рвами. Он не лепил смешные куличики и зверей из разноцветных пластмассовых формочек. Он не рисовал тонким прутиком странные знаки, похожие на древние руны. Он не писал слова, смысла которых не только не знал, но и никогда не постигнет..он… Он делал то, что сейчас подскажет тебе твоё воображение… Он просто жил..и грел твое время и носил твоё имя, данное тебе задолго до рождения. У каждого из нас есть внутренний ребёнок, которого иногда просто необходимо отпускать на морской берег времени. В несказанном гораздо больше оттенков и смыслов, чем в произнесённом. Зачем же мы себя бережём в первом, и так не любим во втором. Не произнести словом «ветер» в молчании и разговоре..можно на разницу общающихся душ. Именно в дельтах противоречий кроется тайна капризов времени, когда оно из тёплого пледа превращается в ледяную корку подтаявшего ранней весной снега. Поэтому мы тянемся к сходству. Там тепло. Однажды камень спрашивал у воды…а что такое бог.. И вода отвечала, бог это не седой старик на крыше неба, а просто возможность верить, возможность верить, что он есть. И с этой возможностью тебе в тысячу раз легче жить. Один придумывает возможность по имени Магомед, другой Будда, третий Христос..и каждому в жизни помогает лишь его возможность, та, у которой знакомое имя. Бог не построит тебе дом, не отведет за руку на работу, не найдёт друзей, но когда ты веришь, хоть божьей коровке, тебе легче это сделать самому. Это и есть бог. Возможность и потребность веры. Когда у тебя засыхает любимое дерево, ты же не молишься, а идёшь и набираешь ведро колодезной воды , хотя конечно, можно и помолиться и подождать дождя… Но ты поливаешь дерево, потому что любишь его, а не потому что не веришь богу. И понимаешь, бог в тебе самом. Не ты бог, а в тебе. Это разные вещи. Но богом может стать каждый, в кого поверят. Ты мой бог. Но можно я останусь человеком. Тогда у меня будет повод и причина быть рядом. Два бога в одном приходе просто не уживутся. Кому-то нужно просто верить. Но если это так, скажи, ты - правда любовь? Или её придумали русские? Не отвечай, помнишь камнями, мы все понимали, глядя на волны. И зачем тебя тогда дёрнуло спросить про этот закат. Это была наша первая рифма…рядом с тобой ..нужен любой..и уже потом появилась Она..конечно же из пены..

ROFL: inki пишет: Радуга живет внутри каждого человека рядом с нотным станом и цветами и я это тоже поняла. но понимать наверно можно только вдвоем, и только с тем, кто был с тобой с самого начала вселенной

inki: Ребята...какие вы красивые! ROFL пишет: кто был с тобой с самого начала вселенной Кира ..если ты и собака..то с самого начала вселенной..вселенную мы создаем сами. С начала создания той вселенной ..да..именно они открывают клетки всех птиц... Пять с плюсом тебе за эзотерику!

inki: кто здесь любил...тот Жить сократово Чашу и яд растянуть и по капле лизать Не получится… Будете пить молоко И десерты цукатами Просто нас а не мы Виноватыми Назначают случайно на раз Кто любил здесь Звезду из колодца Не смеётся ни в цирке ни после Видя как косолапых заносит Белым танцем Играющих вальс Валуны сирых туч Бок покатый Друг о дружку сотрут до грозы Молний вздроги Объявят созыв Дождевою капеллой Означив упасть В пасть земли Понедельники ими проплачем Расплатившись за бывшее Пленных Приведут тараканы к столу И стакану заварка заправит Чабрецом чай зелёный с лимоном И как кошка скучая по дому Выгнет спину шальной электрон И полковник поверив в обман Больше не во что вечером верить Распахнётся как старые двери Нулевой обнимая аркан Утро крякнет и бросит в корзину Пару яблок с забытых планет Самолётик бумажный поднимет От фонарщика странный привет Ещё рядом И времени нет

inki: ...Господи...перечитал свое начало.как бы еще научиться себе самому верить...научите кто-нибудь гнать сироп вишнёвый в обход головы..совсем чтобы в обход..сдам голову в аренду за...несколько теплых слов от души...

ROFL: когда ДРУГИЕ верят тебе, пусть даже один человек, это же очень много.... А я думаю-ТЕБЕ верит не один человек. Так что а может не надо в обход головы? Может так все и нужно, как есть? И тогда можно поверить самому себе Во всяком случае в моем варианте-именно так и происходило

inki: ROFL пишет: И тогда можно поверить самому себе..мне до боли нужен тот кто верит.пока не научусь себе сам..это трудно больно и ..я Луна..мне нужен отраженный свет меня..)) Спасибо ..Я не умею как Женя Бабушкин..уйти совсем, здесь держат вещ.но изнутри я наверное такой же Женя.. Начало нового цикла ..я знаю еще одного Художника..он придумывает меня настоящим.. ВСЕМ ХУДОЖНИКАМ ИЗ ОДНОГО ПОСВЯЩАЕТСЯ... Крылья из белой бумаги Старая дача чердак обозначен лучом Доски рассохлись и щели вылизывал свет Накипь желтушных газет и тома кирпичом Ржавый фонарик и кукла..состарилась…нет В тихой пыли одичавшего времени есть Нежная кожа красивая добрая память Скрип половицы стук двери и кажется здесь Лучший ребёнок согревший пластмассу руками И дождалась…всё другое вот только глаза Там те же чёртики только грустящие скачут Тёплые руки коснулись и ветер сказал Знаешь он только с тобой настоящий и плачет Тонкий ноябрь землю кутал вальяжно и снежно Нежность пластмассовой верности сердце в манеже Новое платьице синий Цветаевой томик Крылья из белой бумаги и домик картонный Снится берлога из сладко творожного храма Кукла качнулась и эхом надорвано ..ама.. Слово-молитва и бывшего чистого амен Сердце устанет попробуем верить руками Выпадет стих как роса из туманного в сырость Лечимся фразой…любовь выбирают на вырост

ROFL: ...................... вот так лежишь на чердаке..... пылишься, покрываешься паутинами... Первое время-отчаяние, потом отупение, потом-смирение и равнодушие. Смотришь стеклянными глазами через паутину-вокруг ходят мухи, пауки, солнце через щели ходит по полу, в окно влетают листья-зеленые, потом желтые, красные, потом бурые....... потом снежинки. И тебя это не трогает-ты просто смотришь через паутину, как вокруг живет мир. А ты в своем отдельном паутинном коконе вне его... и даже не наблюдатель-потому что наблюдатели обычно смотрят с интересом. И кажется, что вот вот станешь буддистом. но потом inki пишет: И дождалась…всё другое вот только глаза Там те же чёртики только грустящие скачут Тёплые руки коснулись и ветер сказал Знаешь он только с тобой настоящий и плачет и так наверно бывает всегда, когда долго ждешь и дождалась... и знаю, что теперь и меня тоже ждет Осенний Человек, теплый, настоящий. И будет музыка, и долгие разговоры обо всем на свете, и родной осенний парк... будет счастье. Инки, у тебя стихи даже не из глубины души, а откуда-то еще глубже, потому что входят и в мою душу глубоко, и остаются там.....

Chandra: ROFL пишет: И кажется, что вот вот станешь буддистом. Кира, радость моя. И достигнешь седьмой степени самосовершенства. Тоже ничего страшного.Всему своё время

ROFL: может быть и хорошо))) ..... но я как собака, хочу чтобы был рядом Человек, на которого можно смотреть, и которого можно слушать)

inki: ROFL пишет: и так наверно бывает всегда, когда долго ждешь... Знаешь Кира..спасибо это первое второе и третье... Ничто зря не бывает..даже эта боль, когда сцепишь зубы и видишь - теряешь - самое главное и дорогое, и что-то внутри тикает - потерпи..так надо.. А потом приходит чистое..как будто тебе душу наждачкой отшкурили..и почти всегда..почти всегда идёт волна как в море, знаешь, сначала набегает на берег..умывает его а потом обратно забирает его берега нежность вместе с песком и выброшенными ракушками. Так и наша жизнь Волны.. Тода то отнимет, но что бы вернтуь другое.. Спасибо, Кмра..и так здорово..когда понимают..правда..особенно осенние..значит встреча состоялась и волна идёт..именно та..долгожданная

ROFL: inki пишет: отнимет, но что бы вернтуь другое.. может гораздо более лучшее. Даже не может, а именно лучшее, самое твое ...мне сегодня приснилось, что мы с тобой по телефону разговариваем

inki: ROFL пишет: самое твое ...мне сегодня приснилось, что мы с тобой по телефону разговариваем.. Скайп в матрице..это уже интересно.. Кира..мы с тобой кажный день говорим, только молча и еще переписываемся..а какой у меня был голос..у тебя было солнечное небо в гласных и шум дождя в глухих согласных..а просодика настроения пела утренними поскрипываниями деревянных половиц..знаешь..так по-доброму пела..

Chandra: ЭТо куклы, которые Бабушкин собирает на помойках.Потом он их реставрирует. Расписывает лица.

inki: Chandra пишет: ЭТо куклы, которые Бабушкин собирает на помойках.Потом он их реставрирует..Лялька..ну я опять поплыл..это не не Женя...то Ев Гений..а куклы..они были сделаны для него..Ляль , спасибо что ты сюда это все приносишь. Знаешь, в такие минуты что-то там стекает по корке сердца..И Жене, спасибо за кукол...вещи ..они даже преданней собак, а вот..и все таки помойки..Жалко что нет как для собак приюта для брошенных кукол..хотя нет..уже есть.. Ой..Ляль а фотографии, слушай..мне кажется они чем старше, тем живее..нас живых..

Chandra:

ROFL: какие чудесные-куклы маленькие и большие))))))) и похожи друг на друга кажется, что куклы живые

inki: ОДНА ЗНАКОМАЯ ХУДОЖНИЦА... Дождливая нежность дорожного вечера Плывущи витринно зеркальные речи О вечном и мелком случайным и встречным Панбархатом неба усталости лечат. И словно лампадка желток огонька Притворены створки в оконном проёме И тихую грусть на вангоговом фоне Рисует из прошлого светлая донна Когда-то в альбомах хранившая слов Залетных поэтов а может великих Пять нежных признаний Искусство любовь Крещатики окон из царственных зданий И выезд с гербом на богатой пролётке Слова и сословья и вензеля чёткий Размашистый росчерк В молчанье отказа сижу пред тобой Былое.. зальётся под Моцарта сотка Опустятся кисти и с краской и без Экрана неонность и жёлтый конверт Без клякс сургуча и смешных вензелей Но то же тепло взгляд тревожный и руки Из тёплого мрамора царских пород Звонок ожиданья..четвертые сутки Посмотрит повертит но вряд ли порвёт Больных ожиданий посланья дороже Мороз пробежит и откликнется кожа Сердечной морзянкой вернется и снова Отложит откроет О боже.. Три слова И пятнами краски поют на руках И ангел смёётся в седых облаках

ROFL: это теперь в "моем избранном", я его постоянно читаю тонко так... даже остро... нервное состояние, так просто нельзя такое написать...

inki: ROFL пишет: это теперь в "моем избранном", я его постоянно читаю тонко так... даже остро... Кира..это классическая молитва в стиле бога соул и ..мне кажется этот бог сам не подощревает до какого сакрала он пробрался..правда правда..Там смысла в мульон томов Блаватской Кастанеды и Штайнера в переводе Пыл-инки))

inki: стать куклой в твоих словах... Чем выше соборы Дороже слова и собаки И имя мечты Без меча только терпкое ты Пусть сонное утро Ворвётся в доверенный город И кровь разговоры разносит По клеткам для птиц Они раскрываются все В бесконечность простора И в небо сорвавшись приносят Тишайшую весть И словно из детских картинок Где с куклой обнявшись Она оживает и дышит И кажется здесь Рождается первое в жизни Условие чуда И небо – оттуда А птицы вернутся назад И все до единой По клеткам рассевшись забудут Что море рассвета не солнце А каменный сад От Рёндзи оставленный таинством Встреч и бесед По ниточке пульса читаю Твой ветреный след Сосветия истина и Виноградное дно Распущены птицы В далёкие звуки кино И старая кукла живёт и Становится мной В заботливых нежных руках Из руна дорогой Зимой не окончится осень Останется с нами И белое облако – птица подобно цунами Укроет пол-неба Качаясь верхушками сосен Тень доброго времени… Если словами попросим

inki: Сердце как птенец согреваясь молчит... Краски пригубив не распнут на холсте Мир впущу твоими глазами любя Правда из добра бархатится в листе Морем слов до суши лететь голубям Где-то глубоко на границе тебя Вертится любимый и странный сюжет На краю сидим горизонт пригубя Небу флагом жест…одиночества нет… Перестанет время губами шептать Наши имена подмешав для зимы Вьюгу да метель – вот и пухом кровать Я да ты доступны…но призрака «мы» Злу не растащить тёмной кошкой в ночи Это ж пустота – ни ударить ни съесть Сердце как птенец..согреваясь молчит Есть она дракон…ну конечно же есть… Браки враки драки ..сожительство стен Точка окончаний началами сов – То что я дышу и пишу на холсте Это только ты и ребёнок из снов Знаешь..богу душу не жалко отдать Только у него поважнее дела В миллиардах встретились видимо тать Повертел любовь да вернул нам в тела Потому что так никогда и нигде Не сорвут повязок сердцами с невер Уголками глаз поцелует вода И сверчок скрипит в приоткрытую дверь

inki: ТАСТИМ Малыш стоял у окна и пробовал запустить солнечных зайчиков. Но ничего не получалось, он повертел в руках маленькое круглое зеркало, и ему показалось, что от его пристального взгляда на его поверхности распустилось несколько трещин, похожих на голую зимнюю ветку вишни. Он испугался и быстро спрятал его в кармашек. Сзади раздался бархатный и мягкий голос Тигры : - Не прячь и не бойся… - Я не хотел, оно само,- растерянно робея, проговорил Малыш и протянул зеркало. - Ты ни в чём не виноват. Послушай, что я тебе расскажу. Давным- давно, когда я еще не была Тигрой, училась в обычной школе и любила рассказывать истории про зверей, вокруг меня часто собирались друзья, они любили слушать про себя, ведь в каждой истории они играли то собаку, то кошку, то слона. И только один мальчик никогда не интересовался моими фантазиями. И может быть, поэтому стал интересен мне, - Тигра медленно сняла меховую варежку с правой лапы и под ней оказалась обычная, тронутая лёгкой патиной морщин, женская рука. Глаза Малыша стали похожи на зеркало, но он был благовоспитанным ребенком и скромно промолчал. - Конечно, сначала мне было просто интересно, почему он так холоден. Но чем больше я к нему присматривалась, тем глубже чувствовала, что в нем скрыта какая-то недостающая моим рассказам часть. Может быть, самая важная. И я придумала нового персонажа. Это был сиреневый бегемот с очень тонкой кожей и смешными маленькими ушами. Но и это не помогло мне. Его равнодушие граничило с моей общительностью, причем и то ,и другое было ни достоинством, ни недостатком ,а просто данностью, как цвет глаз и родинка. Мне казалось, в его молчаливом присутствии для меня звучит больше и важнее , чем в восторгах друзей и близких. И наверное, я уже тогда не смотрела на него обычными глазами , а ощущала всей кожей. Но земные законы не всегда получается обойти, и мне просто, как любой девчонке, хотелось видеть того, кто держал уже не только интерес и внимание на своем таинственном прицеле. И тогда появилось это зеркальце. Наши парты находились в таком расположении, что я в любой момент могла увидеть его из этого зеркала. И никто об этом не знал. Я сама придумала себе тайну, и она мне начинала нравиться с каждым днём все больше. Мне было интересно наблюдать, как он смотрит за окно, очень часто во время урока он не слушал, и казалось, вообще оставался только костюм, а он был там , за окном. Однажды у меня почти получилось проникнуть туда за грань,по ту сторону окна, где был он.От неожиданности я испугалась и выронила зеркальце, оно конечно не разбилось, но трещины покрыли его гладкую серебряную картину. На звук все обернулись и тайна моя , которая к тому времени стала похожа на большую белую птицу, чуть не открылась. Наверное, впервые к чувству стыда и робости примешался испуг и эта большая белая птица. И прошло очень много лет, пока я научилась видеть в этих трещинах не боль, а красоту. Я очень люблю это зеркало, потому что даже сейчас, когда смотрю в него, вижу лицо того мальчика, а потом через это лицо вижу мир. И тогда мне хочется писать сказки, считать облака на небе, пускать на ветер тёплые слова. И делать другие глупости, просто потому, что не могу их не делать. Малыш посмотрел на пуховую варежку , потом на зеркало… - Да, Малыш, Тигрой я бываю, когда захочу, в остальное время, я обычная человеческая женщина. Вечерами уставшая, часто одинокая, не очень удачливая и красивая, только когда смотрю на себя изнутри. А в Тигру меня превращает нежная Шагрень. Иногда мне в ней нравится больше, чем в коже. Такая Шагрень есть у каждого человека, она согревает от одиночества и бережёт от царапин жизни, только не каждый признается в том, что ее носит. Потому что труднее всего признавать себя слабым и маленьким. Ведь это планета великанов. А ты Малыш, и наверное, поэтому мы до сих пор вместе. Потому что поодиночке - холодно. Малыш взял зеркальце и долго смотрел. Потом протянул его Тигре и сказал: - Он остался там…У него очень грустные глаза. Давай позовём его в гости, и ты расскажешь ему, что до сих пор на него смотришь. Вдруг у него тоже тигриная шагрень. - Я каждый день разговариваю с ним. Он знает обо мне столько, сколько уже не помню даже я. Он и есть та белая птица. А крылья с когтями, наверное , не очень хорошо уживаются. Но одного он так и не узнал, или не поверил . Поэтому только зеркало и осталось. Да, у него грустные глаза, но я молюсь о них каждое утро, и иногда они улыбаются. У него всё будет хорошо, и это хорошо устроит всех. - А хочешь я ему расскажу, Тигра, о том, чего он не узнал.. - Для этого придётся выучить птичий язык… - А он, какая птица? - Осенняя… - Значит ,он скоро улетит в тёплые края? - Конечно, для этого мы с тобой и пишем сказки. Ведь тёплые края это не перелётные стаи в небе, а бумажные птицы в домах, где им желают счастливого пути. И верят ..не им а в них. И поэтому они умеют летать. - А как на осеннем звучит - не грусти? - Тастим...

ROFL: ...больше всего я люблю именно Малыша и Тигру. Они как одно целое, и просто не могли бы существовать по отдельности. Малышу нужно, чтобы с ним был кто-то большой и умный, потому что он-малыш. А Тигре нужен кто-то, кому она могла бы подарить свою любовь. Два неодиноких создания... в них и грусть, и нежность, и их специальная маленькая радость, только для них двоих... inki пишет: в Тигру меня превращает нежная Шагрень. Иногда мне в ней нравится больше, чем в коже. Такая Шагрень есть у каждого человека, она согревает от одиночества и бережёт от царапин жизни, только не каждый признается в том, что ее носит такая шагрень есть правда у каждого. Когда мне грустно-я превращаюсь в большую собаку... потому что собаке не стыдно плакать, когда рядом нет ее хозяина. Собака лежит и тихо свистит носом-скулит тоскливо. И собаке не стыдно сильно радоваться, как может только пес. Прыгать, бить себя по бокам длинным хвостом, приносить из под дивана пыльный теннисный мячик. А потом лежать, положив голову на тапочек))))... ..................................

inki: ROFL пишет: такая шагрень есть правда у каждого. Когда мне грустно-я превращаюсь в большую собаку Всё чему мне не удалось научиться и понять от людей..меня научили и учат собаки..Это большая огромная тема. Я иногда думаю..что прохожу по жизни обратный путь от Идиота - князя Мышкина к Пилату.. Иногда это так явно, что даже хочется заговорить по латински или арамейски..но потом..я тихо вспоминаю цепочку..мне не стыдно что она такая..бог Вишня....вишенки..Женя Бабушки..БГ..Кира....Алекс..и понеслась...цепочка иногда варьируется и дополняется..это пример просто. и я опять превращаюсь в Мышкина..пока опять не доведусь до Пилата..который как известно у Булгакова был средоточием своей Банги.. Кира, мне так приятно находить здесь ваши следы..и понимание..все таки врут художники, которые говорят , что им по барабану ..что о них скажут..мне нет..я наверное мелкозавистный тщеславный пацак..но мне нужно слышать, что это кому-то нужно.. Спасибо еще раз..Кира! И да..всем нам по собаке, глядя на которую , захочется так же любить людей..безоглядно и бескорыстно.Значит по дурацки...опять на свои круги))

fenix: О, если бы научиться у собак быть настолько заинтересованным каждым словом близкого человека и уметь выражать это взглядом. Мир переполнился бы взаимопониманием и времяисчисление велось до ИО и после ИО (Исчезновение Одиночества). А интересно, скучали бы люди по одиночеству, если бы его не стало?

Chandra: fenix пишет: А интересно, скучали бы люди по одиночеству, если бы его не стало? Да вы чё.. я тогда исчезну с лица земли. Я без этой штуки ваще не могу.

inki: ...Тебя вылечат... ...Не надо...пускай остаётся... И Одиночество тоже..нужно же куда-то сливать воду..

ROFL: а я, так как собака, вообще не могу выносить такую штуку, как одиночество. пусть молча, или сонно, как угодно, но только рядом. от одиночества я грущу и болею

inki: ROFL пишет: а я, так как собака Кира..значит ты произошла от собаки , нро это после камня и дерева...

ROFL: наверно inki пишет: после камня и дерева... Ты - дерево, твое место в саду, И когда мне темно, я вхожу в этот сад. Ты - дерево, и ты у всех на виду, Но если я буду долго смотреть на тебя, Ты услышишь мой взгляд. Ты - дерево, твой ствол прозрачен и чист, Но я касаюсь рукой и ты слышишь меня. Ты - дерево, и я как осиновый лист, Но ты ребенок воды и земли, а я - сын огня. Я буду ждать тебя там, где ты скажешь мне, Там, где ты скажешь мне, Пока эта кровь во мне и ветер в твоих ветвях, Я буду ждать тебя, ждать тебя. Ты - дерево, твоя листва в облаках Но вот лист пролетел мимо лица Ты - дерево, и мы в надежных руках Мы будем ждать, пока не кончится время, и встретимся после конца.

ROFL: я произошла от большого лохматого черного водолаза собака-водолаз

Eos: Ты - деревья, твое место в моем саду, Самой ранней весной поспешу в этот сад. И под кроны твои утомленный войду И послушаю.. листья твои шелестят. Ты - ветер, ты шумишь и ласкаешь листву ..................

ROFL:

Таня: Ой...и тут про деревья:) Только что стих откопала(чужой) (Бенька) стихира Нет! Никто не умеет меня спасать. Кроме деревьев, с которых можно свисать, С которыми можно молчать, С которых можно торчать рысьим раскосоглазием из ветвей. Достаточно одного движения бровей Какой-нибудь незнакомой липы Чтоб у меня прекратились предсмертные хрипы. Посетите меня, деревья, Посидите со мной, деревья, Посвятите меня в деревья, Пожалуйста!

ROFL: Здорово! Я, как человек, живущий в лесу, очень уважаю деревья. Они и правда могут спасать. Когда мне плохо-я иду в лес гулять. Раньше ходила с собакой, но собачка моя была очень старенькой... и последние пол года я хожу уже без нее............ Деревья лечат депрессию, да и просто грусть. В лесу хорошо...

inki: Одна моя добрая знакомая сегодня прислала чудо Батик..я вообще не представляю как такое можно вытворить с тканью..жду стих ..женщина-дерево - класс называется Дерево жизни

ROFL: тоже жду))) твой стих

Таня: Кстати!На тему женщин и деревьев.Любви,деревьев и женщин. Кто смотрел фильм "Фонтан"?Как-то у меня сасоциировалось...

Таня: Таня пишет: Я, как человек, живущий в лесу, очень уважаю деревья. Они и правда могут спасать. Правда в лесу?!:) Я обожаю лес.У деревьев потрясающая энергия.

ROFL: живу в лесу)) точнее на окраине леса-он от меня в 100 метрах. Темный и дремучий, сосновый, с вылезающими из земли огромными корнями, покрытыми мхом. И еще ущелье глубокое, в которое эти корни спускаются))

inki: ROFL пишет: черного водолаза Вот что значит интуичить .. я сначала хотел именно водолоза сюда влить..он у меня выпрыгнул, моя странная московская любовь-собака. Мы его нашли на помойке в прямом смысле..или выбросили или потеряли..Он жил у нас в маленькой коммуналке и дружил со всеми 3 -мя ее частями, и с каждым по разному..они психологи. Огромное кудрявое черное облако добра..по другому не скажешь, у нас там был коллективный ребенок - Гошка , ему было полтора года. он мог делать с этим Фауном - мы его так звали - все что угодно, как с пластилиновой вороной..совал ему в нос погремушки, тянул за хвост, глаза пробовал попробовать пальцем ..тот все сносил с видом терпеливой няньки..а когда мама ребенка уходило в непросыхаемый запой - становился ему еще и матерью..почти все время возился с ним.. Собаки это целый мир.. Кира...я не умею сюда леить видео..глянь ссылку ребёнок и ньюф...дитё так смеется..что хочется им стать Таня пишет: Кто смотрел фильм "Фонтан" Нет не слашал, Танечка может вы в ветке про фильмы о нём поделитесь впечатлениями? Это интресно. Деревья и собаки...и люди, как связующее искусством звено)

ROFL: спасииибо))) люблю про собак и детей смотреть а собака наверно чем больше и лохматее, тем добрее)) Фаун наверно был как огромная добрая бабушка для Гошки

Таня: ROFL пишет: живу в лесу)) точнее на окраине леса-он от меня в 100 метрах. Темный и дремучий, сосновый, с вылезающими из земли огромными корнями, покрытыми мхом. И еще ущелье глубокое, в которое эти корни спускаются)) Ээх...завидую

Таня: Таня пишет: Нет не слашал, Танечка может вы в ветке про фильмы о нём поделитесь впечатлениями? Поделюсь:)

inki: Из камня... Гала..ты..я.. Дали...Галатея ты или Выжимая из камня любовь тишины оставляя на нём отпечатки души брошен на пол резец рук усталые сны по ту сторону яви желанье...дыши... сон родного лица крошка мраморной пыли бесконечность тепла из пространства угла пластелин Галатей обжиг ветром любили Она вышла из камня и рядом легла..

ROFL: ооо..... наверно когда создаешь себе... под себя точне... но мне кажется это немного не то, чем когда НАХОДИШЬ, встречаешь СВОЕГО человека. с недостатками и достоинствами, но очень индивидуального, своего непохожего больше ни на кого.... я наверно не смогла бы любить творение своих рук-оно было бы слишком идеальным, даже пресным возможно)))

inki: ROFL пишет: я наверно не смогла бы любить творение НЕ Кирочка..здесь наоборот..творение любит его...того, кто создал.. Я бы не обамнывал призывами невозможными вроде ...возлюби ближнего..я бы конкретизировал..возлюби..и будет пигмалион..даже не понимая, почему так . Художника выбирает камень..а не наоборот..скульптор его))

ROFL: творение.... благодарность если смотреть со стороны творения.... я наверно тоже бы любила. и была благодарна, за то, что меня создали

inki: ROFL пишет: и была благодарна, за то, что меня создали Вот это я и делаю...таким вот странным перверсионным образом..)) Иногда хочется себя ощутить даже Галатеей..Каменной тётенькой а не просто гостем из ДонЖуана)) Спасибо Кира..ты мой дражайший читатель!! Осенний людь! Буддь!

inki: Со...ля...ре...си..до..си Возможность изменять даруют тем, Кто к этому не очень и стремится. Солярисом живёт печальный Лем, Морщины утирая старым лицам, И Хари, распустив остатки стай Сомнеий , обезболивая память, Фантому боли шепчет – не скучай, Забудь о том, что было раньше, нам ведь, Когда-нибудь вернут и свет в окне, И ливень золотистый листопада, Один из них, упав в ладонь ко мне, Отшепчет, почему так было надо… Не зря всё, не утратишь, не найдёшь, Земли, где серебрится тихий дождь…

Alex: Ини))) Я вернулась)

Eos: Ну.. Ини же сказал свой трахтибидох... и в ладоши хлопал, по-моему. Еще бы ты после этого не вернулась. У Ини под подушкой волшебная палочка мегасуперволшебная лежит - это совсем для мегасуперчудес..

inki: Alex пишет: Ини))) Я вернулась) ..... слова в сторону..из полуобморочного состояния счастья...РАДУЮСССС.. просто мы умеем ждать...как никто другой...)) Алекс! Хари Вишня..

inki: Астра ли я... Ты помнишь, где кончаются слова… Тигра подошла к столу, и вытащила из-под вороха рукописей, детских рисунков, аппликаций из осенних листьев книгу в сафьяновом темно-синем переплёте. Она раскрыла её и начала читать Малышу… Астра ли я. Цветы или звёзды. Поздняя осень на границе белого. Идёт внутренний снег. Это нам о нас. Не гони его, она растает и пустит в кровь гармонию снежинок. Шестигранник. Сколько частей себя ты еще не раскрыл…Живи часто, ищи слова быстро и невпопад. Придут именно те, они лучше мыслей, потому что легкие, и не к чему не обязывают. Только к любви. Всё начинается с неё. На ней и заканчивается. Просто пиши и меньше думай, лови их, эти слова как снежинки ртом, когда ты помнишь детство, и никто не видит, пока не спугнут как птицу твою внутреннюю нежность. Пока она не зарастет на еще один день последней пуговичкой на вороте, с восторгом душащей публичное серое «я».Ты рождаешься каждое новое утро. Расстегнись..как далеко и как хочешь. Просто дыши. Дышать на краю – искусство отпускать с крыши осенние листья наперегонки со снегом. И ждать, что они зависнут как в невесомости и вернутся в твои руки. А руки, оставаясь перед глазами, полетят крыльями большой белой птицы и останутся на целый день до вечера в другом доме. Стены такая же условность как вечер души или осень музыки. Ты слышишь, как тихо внутри тебя падает снег. Это мой снег, который ушел от меня , потому что у тебя угол его падения не зависит от ветра. Мой ветер уснул для тебя. Ему тепло, когда идёт снег , а после дождя , белый туман испарений похож на растертые воздухом снежинки , взбитые в гоголь – моголь. Мог ли Гоголь знать про себя, когда писал свои романы. Сколько человек он вместил в себя. Он целый город. Ты помнишь,в нас живёт - пустыня Сахара, где Фенеки ждут своего Маленького, Гольфстрим с афалинами, девственные леса Южной Америки и несколько Европейских стран. Не очень-то много для двух ненормальных. Но, ты же не знаешь, сколько окон нужно разбить, прежде чем поезд остановится у станции «Вечная Осень». Потому что в Доме росы осталась несколько прошлогодних капель, и цветы передрались ароматами за право их испарить в небытие для полного и безоговорочного счастья. И только радуга, как всегда просто улыбнулась и проглотила воду , чтобы её дисперсией окутать утреннее слово к тебе. Малыш, мне не спится… Сколько ни пей твоих слов, мне их не будет хватать. Потому что лучше их только то, чего никогда уже не будет. Поэтому я завещаю тебе в жизнь, пиши…Как лягут слова, так и полетят осенние птицы. Ты же знаешь, что сойти с ума это и значит, вернуться к себе, тебе, и 33 городам Европы. Но ведь есть еще и другие континенты. Нужно чтобы кто-то вспомнил о них. Иногда я просыпаюсь в сумке кенгуру и мне всего два сантиметра. Давай завтра проснемся там вместе. Австралия. Это песня травы. Там по утрам можно собирать росу кувшинами и подавать на завтрак всем, кто устал носить галстуки. Ты помнишь , где кончаются слова? Ты знаешь, что обычных слов уже давно нет…Они - не символы, каждое слово – чувство – каждое… Ночью, когда все уснули, Малыш нашел эту странную книгу, которую вечером читала Тигра. Она то читала, то молчала в окно, то плакала тихо и беззвучно, то вздыхала. Гладила страницы руками и бывшими лапами. Она почти не читала, а просто роняла слова. Как будто отпускала птиц на волю. Малыш раскрыл книгу. В ней были только чистые страницы и ни одной тёмной линии. Ни номеров страниц, ни глав, ни слов…Ничего. И только закладка. Из прошлогоднего осеннего листа. Несколько резцов были обломаны, но это было похоже на новую форму, а не потерю контура. Он перелистнул несколько страниц и начал читать про себя… «Это был грустный мим со скрипкой. Он стоял в круге апельсинового цвета. Он – большой и старый, но за гримом этого не было видно…» Ты помнишь, где кончаются слова…

ROFL: ... книга для всех... каждый найдет в ней то, что ищет.... у меня тоже когда-то была такая книга-в черном бархатном переплете. страницы я вымачивала в чае, чтобы они выглядели старыми. получился блокнотик. я его хранила и часто открывала, хотя в нем ничего не было. а потом взяла-и написала туда Алису в Стране чудес))) так что у меня уже две рукописные Алисы

inki: ROFL пишет: у меня уже две рукописные Алисы ..они самые дорогие..потому что они кроме нас никому не нужны..Это высшая ценность бумаги..еще и старила, Кира, ны ты настоящий, даже внутренний художник..

inki: русалочки Подрежьте крылья и поверьте ей летать как не дышать на незажжённую свечу поджечь зимы последнюю тетрадь и в шёпоте услышать как кричу а сердце трётся кожей под рукой и где-то девочка в заплаканную сказку словами спит и время для отстрастки в киношную русалочку течёт чтоб Хансу обнулили мёртвый счёт в бессмертие Лолитам состраданья сорадуйтесь другой её спасёт распушится стихов шагрень ковылья и слово поменяет хвост на крылья тень голос свой отдаст и бог поймёт что вечность перед временем бессильна кто светел тот и свечи раздаёт ты светел... ну а тень она уйдёт где не нужны ни крылья ни хвосты

Eos: "сорадуйтесь другой её спасёт распушится стихов шагрень ковылья и слово поменяет хвост на крылья тень голос свой отдаст и кто поймёт что вечность перед временем бессильна Ини, я вот упростила, теперь это классическое стихо и достойно в общий сборник, хотя, если честно, надо бы то, что ты пишешь, и прозу всю в отдельный сборник и желательно с картинками. Знаешь ли, мне кажется, будет хорошо. Правда, дорого. (Ты же понимаешь, что есть просто, есть сложно, а есть очень сложно. Ты не обиделся, что я так вот взяла и все обрезала? У меня же тоже есть стихи не для общего пользования. Даже есть такие, от которых народ шарахается :) )

inki: Eos пишет: достойно в общий сборник, хотя, если честно,ты мне сделала классичское обрезание.. ну что я могу тебе сказать..как бы ты мене не это..талантом я все равно не стану, хоть строчку оставь..а в сборник тем более в общий..Эос..я не хочу.. я деревья люблю)) а не сборные солянки. Спасибо тебе, Ваську бережи))

inki: Форте Пьяно давно и навскидку Неприкаянно нежности навзничь Подарите монетку фонтану За лимерик Монро и нежданно Ей покажется в донных каменьях Рун распятие тихой Невы Плюну слева и стукну раз пять я Чтоб с запасом И всем повезло Вечер теменью крыши крадётся Не придётся коснуться стекла Амели безрассудств улыбнётся Даже помня опять на мели Запускают кораблик по волнам Объявив нескончаемый вал Не девятый но самый летящий По ступенькам спускаясь в подвал Словно диггеры тайного света Отстираем менталу бока У виска сумасшедшее лето И прожилкам осенним рука Напевает мотив о маркизе… Всё прекрасно Летают карнизы Мягкой лапой кошачий удар Приглашает устроить пожар И проверить Горят ли слова Заболевшие ложной коростой Рядом тенью по-детски и просто Край рубашки коснётся ладони Стукнет ветер и на подоконник Ночь отпустит немного тепла На уставшие листьев тела все как прежде была не была...

Eos: Ну.. тогда исключительно красиво будет отдельным сборником. Зря вот ты не хочешь это хотеть.. И с художествами :) Васька отлично. Даже не заболел. Но продолжает кусаться, хотя и не больно. Сегодня мне дверь вскрывали. Я по-дурости оставила сотовый в квартире и номера спасительные по памяти не знаю. И три часа перед закрытой дверью и заклинившим входным замком с сыном, пакетами, сумками, портфелем, сменкой и виолончелью. Замок и дверь сломали.. за деньги.. А потом я зашла в сломанную дверь со сломанным окончательно замком.. взяла с тумбочки телефон и позвонила. Дверь и замок починили сразу...а если бы телефон был в сумке.. то ничего ломать бы не пришлось. Есть специальные такие волшебники...я вот размышляю... есть такие волшебники, которые навалят трендюлей за то, что ихних номеров не помнят, и молча все отремонтируют. Ини. А ведь раньше для меня такого рода чудеса были совершенно недоступны.

inki: Eos пишет: Ини. А ведь раньше для меня такого рода чудеса были совершенно недоступны. Эос..взлом дверей и замков..если на все это посмотреть философически, это почти знак..ты на пороге, или уже даже за порогом. Я часть в таких вещах смотрю за плоскость быта..однажды я потерял ключи..и точно знал, что вместе с ними нашёл что-то важное. Так и случилось..правда тогда я не соизмерял, да и можно ли все померить ..насколько оно для меня важное.. Сборник..Ой Эос..это один из моих , то есть мне подарков, я пофигист но убежденный пофигист.. сборник..он мне не нужен, я это отпускаю как птиц в пространство.. и не хочу , пока есть хлеб перемечтать о масле, я могу без..но мне было бы неприятно..чтобы за рукописи и то что мне упало кто-то хлопотал или не приведи ..платил..Зачем? Оно существует и это главное, не а ..об этом не мечтаю..а ты..телефон на шею повесь)) Девочка- ветер!

inki: Список Штайнера...Апокалиптично...Нео.. Ни сон ни навь Ни явь ни ночь Вдвоём Без масок и костюмов Холодный край Необетованной земли Небесный водоём и корабли Феншуй банзай Дыши дерзай Пытаются по воздуху идти Война пути Степи полынь И где-то заполошенное поле И там один Подобием ростка Из боли вырвался на волю И снова жизни Жито молодить Последний шаг Он самый нежный Совпали крылья Ветки проросли Корнями в небо Не поверят… Что жили-были Слово да стихи Родителями странного ростка Печаль легка И как дитя Хранили его образ и любили Ни сон ни явь И дождик по виску Пусть маски и костюмы Станут пылью Останься здесь Прости или поправь Мою неровную строку

ROFL: Инки как красиво..... Я когда увидела, как эти цветы пробиваются через лестницу, часа три там просидела-фотографировала. Эта лестница-старый причал. За ней идет маленькое болотце, когда-то бывшее речкой. Деревья свисают ветками в воду. А еще там водяные лилии растут....

inki: Ты знаешь, я же дух грешный, и наверное там над твоей макушкой витал..и слышал и дышал тебе в макушку..посиди еше..Это странные вещи, но я чувствую твое состояние, которое там..Ну ононаверное и в стих просочилось..Мне понравился такой эксперимент. Я вообще себе напоимнаю тарелку..эту на крыше, которая ловит эманации людей..а потом я их через вытяжку нервную и внутренния самогонный аппарат прогоняю..и выходят то стихи то сказки)) Ты меня хорошо ощущаешь и понимаешь, даже больше - разделяешь Кира, поэтому нам так ..созвучно что ли. Фотографируй..я буду находить свои снимки .и писать стихи..)) Спасибо..ты мне вчера очень помогла..именно этим цветком..Оживляж подействовал..И Алька со своим Джокером..сказка получилась - аж мине понравилась..Сейчас кину , с Альки оброк заберу...

inki: Сказка про дурака Чем выше больнее градус твоего одиночества Тем дальше живёт звезда… Путь – дар видеть в падении взлёт и наоборот. Люди думают, что это они играют в карты. На самом деле, это карты играют в людей, особенно, когда им кажется обратное. Новая колода, пятьдесят шесть карт розданы при рождении. Но лишние, как правило, откладываются во время игры в сторону. Им скучно и обидно, но это никого не волнует. Ведь любимая игра – незамысловатая и простая – игра в дурака. Можно по парам, союз которых заключаются на небесах. Можно вести одиночную игру, сражаясь с мировым недоразумением. Особенно хорошо это получается, если угадать козырь, курс акций или поставить на ту лошадь. Быть тузом не так уж страшно, если ты казённый. Тюрьма и больница кормят тузов лучше остальных заведений. Остаться дамой, когда тебе не повезло с мастью, сложнее. Но если тебя не побьёт король, и ты примешь вальта, то еще теплится шанс. Но даже козырная шестерка может отправить в отбой. И вот ты уже лежишь c остальным отбоем навалом, лицом к земле. И уже все равно, кто ты и кто рядом. Потому что не видно ни лица, ни неба. В игре очень важно с чего пойти. Если ты цыган по натуре и в законе, пойдёшь с козырей, выбьешь почву под ногами и не упустишь ход. Потому что ходить конём в картах может не каждый. А ты уже можешь,и за это открыт подход к кормушке и возможность тянуть с колоды новые карты. Если ты слаб, тебе свалят все по принципу – на боже. И не потому, что не любят ближних, а из-за своей рубашки, которая ещё ближе . За это могут отдать даже козырного туза, так сильно притяжение землёй. Если в тебе завелись бациллы высокомерия, игра в дурака подарит не один шанс для продвижения по службе. Получить после козырного забоя свои коронные шестерки на погоны – особый добродушный цинизм игроков. Будешь прыгать ещё – получишь повышение. Правило : ничего не добьёшься ты – добьют тебя, существовало всегда,но тихо и спокойно, пока не появилась игра в дурака. После этого оно стало законом. Я игрок, а ты дурак, я дурак, а ты игрок…так продолжалось, пока я не устал лежать рядом с двойками, тройками и другими картами, не играющими в такие игры. Когда количество переходит в качество, играющих тянет наверх . Другие цели - другие игры. Вот здесь то мы и встретимся. И в свой первый бомонд и показательный покер, когда на кону будет все состояние, и последняя игра в мизер, где нельзя взять ни одной взятки…Я в руках твоего соперника буду решать - пойти сильной или слабой картой, убить тебя или протянуть руку. Так начинается «своя игра». И если я увижу, что ты понял, что это карты играют в вас…я останусь маленьким, но большим изнутри, потому что я – джокер, а ты уже не дурак. А когда мне надоест покер, я научусь играть на гитаре, и спою обо всем этом. А ты даже не будешь знать, кто тебе тогда помог…Как когда-то не знал и я, пока играл в дурака. У жизни есть царские пути, если царь это мир. И ты сделаешь его царём, выбрав свою игру. Играем дальше…

inki: Я крысослов.. Я крысослолов Бессмысленный и глупый На дудку снов Протигиваю руки И за собой Веду вдоль океана Больных толпой Без правды и обмана Обычный как Тисненая бумага Ни друг ни враг Ни трещина ни влага Летят слова И крысы тихо плачут Я их люблю И не могу иначе

ROFL: как раз для меня сейчас... у меня грусть. Даже не осенняя, а какая-то летняя, когда неделю идет проливной дождь и все надоело....

Chandra: Уважаемы и обожаемый Крысолов и иже с ним! А как вы готовитесь к ужасному Хэллоуину?

inki: Chandra пишет: А как вы готовитесь к ужасному Хэллоуину? Чанра ...у меня вся жизнь - один перманентный Хелло Уин))

Chandra: Тада, Уинни, будем веселиться, чтобы не было так страшно

Таня: Chandra пишет: А как вы готовитесь к ужасному Хэллоуину? А я вот тыкву приготовила:))))И свечи:)) И друзей позову обязательно:)

Chandra: Тань, сфотай! и нас приобщи!

inki: Тада держи...дубль два и грусть завтра кончится.. Иди по мосту)) Это добрая шутка..прочитай это потом..сама знаешь кому..) Закрой глаза и читай стих.. Лицом к стене Дышать и не жалеть Стена песочная И пудра штукатурки И ветра посвист И заката медь И мира диспансер Трава каурки… Ты встанешь Словно лист перед водой Свечою окон И лекарствами больного Единственно Кто может за тобой Не срежет всем на память Светлый локон И будем жить И листья ворошить Днем ворожить А ночью просыпаться Нам некуда и незачем спешить Мир грезится Голодным папарацци Вот пристань Тихий плеск и небеса Отдай мне тень воды и Пол-часа Пристань…

ROFL: а я... буду читать это траве на старой пристани... когда она вырастет

Таня: inki пишет: Лицом к стене Как мне это было в тему:) Тоже как-то грустно было...А тут такая картинка...И такой стих... Спасибо:)

inki: Таня пишет: Тоже как-то грустно было. И Вам спасибо...под "надо"..ну не радуется, хоть тресни..ой..пойду придумаю, как это "надо" устаканить и улюбить до понимания..бывает все. И все незря..Наверное. А слово наверное произошло от веры..сублимация верности с элементами неуверенности , а может, робости.

Таня: inki пишет: Тань, сфотай! и нас приобщи! У меня тыкву разбили.Как вазу.Случайно грохнули об пол и все.Разлетелась. Я вообще-то праздник этот никогда не праздновала,а тут вот первый раз решилась и воот... Не мой это праздник видимо:)

inki: У меня в этом году одна тыква выросла....еле отбил от хулоуинщикофф..хотели хэллоу Ин устроить в сентябре. А когда он?

ROFL: кажется сегодня. хотя я ориентируюсь на хэллоуинский концерт..................... так что может и был уже...... а может-будет мы когда были студентами-резали тыкву на хэллоуин. почетное занятие поручили мне. наверно час выскребала из нее внутренности и семечки. зато мордочка получилась классная

Chandra: Граждане! хэллоуин всегда в один и тот же день отмечается - 31 октября. Хеллоуин (англ. Halloween) — древний кельтский праздник, история которого началась на землях современной Великобритании и северной Франции, празднуется 31 октября. Также упоминается как «канун Дня всех святых». Празднуется официально в большинстве стран Запада (включая Эстонию, Латвию, Литву) и стран Скандинавии. Хеллоуин официально празднуется в некоторых других странах, имеющих тесные культурные связи с США, например, в Японии, Южной Корее, Сингапуре, Австралии и Новой Зеландии. Официальный праздник ряда островных стран Океании.

ROFL: спасибо Ляля! Теперь буду знать

Chandra: Детки, я пришла вас попугать В чёрной- чёрной комнате на чёрном-чёрном столе в чёрном-чёрном костюме лежит Джорджо Армани и плюёт в потолок. А под столом сидит Ляля и кусает всех за ноги. Чтоб жизнь сахаром не казалась

Alex: Баюс, баюс!!!!

Chandra: Alex пишет: Баюс, баюс!!!! баисся... всех к ногтю всех нахэллоуин

inki: Урррррраааааа Да здраствуит хэллоу Инн!! У меня мания безличия пустила сахарные крылья в крови праздника...Сегодня понял, а может вспомнил, а может своровал.. Ниче не кончится..потому что бог-романтик)) Отшалев неисбывных стихов Запускаю бродячее утро В невозможное слово О ченджах пустот и любви Мантра матрицы гнёт Пустословий кнуты и подковы Банкоматы людей Расстреляют идей пулемёт Если глубже нырнуть В океан где пытается каждый Оставаться началом И флаг ей эпохе коней Знаешь Каждая в этот момент Сумасшедше кричала Да и в тот Не от боли От радости Есть ещё Богово в ней Это после И глубже На чистые детские лица Недоловленых добрым У горбленной пропасти ржи Так затёрли глаза… Что осталось лишь ждать да молиться То стихами то прозой Я буду… Но как – подскажи Стыдно слов высоты Профанирует телесортир Даже чёрт Ом поёт Шепелявя под ухо эклогу Так люблю этот призрачный Найденный венами мир И его сумасшедшего Неповторимого Бога Ты не думай Про время извне и дождливого крантик Не закроют уже и останется нежности течь Тот ..в начале… Я помню он первый художник романтик Нам свои облака и слова Как ребёнка оставил беречь… ТАНЦУЮТ ВСЕ!!

ROFL: inki пишет: Так люблю этот призрачный Найденный венами мир И его сумасшедшего Неповторимого Бога даже в самую грустную грусть... все равно люблю спасибо думаю над Мышью

inki: Спасибо! Кира.. Я тоже хандрю, пытаясь поймать причинно-следственную цепочку и повесить ее на шею истукану по имени Эго..)) Всё когда-нибудь пройдёт..это так придумали для контраста. После хандры есть момент диггера - когда приходит свет.. А я сказку сочинил малюсенькую про Мышу..счас пойду наколачивать..)) Вчера мне в корректной форме сказали , что я ..этот...ну не джокер, короче..вот думаю..меня никогда не расстраивало самообзывание - я официально пробыл дураком со слоганом где-то 3 года и всячески отстаивал это звание..но когда так называют другие - почему то не получается улыбнуться...В попытках понять, почему не получается, я и простудил себе очередную дозу радиации эгосцетризма и хандры..будем решать радикально..или медиально. Вчера переписывался с одним замечательным поэтом..Стихи у него Настоящие, не то что мои почеркушки с писком.. но ..как говорят..лучше ..лицом к лицу лица... Вот такой у нас получился разговор... Поэт: Инки – отвечу сразу на всё, ладно? Разборы Ваши – Господь с ними. Не в том дело, правильны они или нет, а в том, что стих – событие состоявшееся. А, следовательно, ушедшее, законченное. И нет особого смысла оглядываться. Я об этом уже писал. «Я пробовал разобраться, почему меня не понимают…» – смешная фраза, Вам не кажется? Во-первых, потому что детская. А во-вторых, потому что не понимают всех. Это часть жизни. Правильная её часть. Насчёт «Владимира Семёновича». У него «Маяковский лёг виском на дуло», если не ошибаюсь. Что историческая ложь, ибо Маяковский выстрелил себе в сердце. Поступок, который иначе, как романтической дешёвкой не назовёшь. Если разобраться в его предистории. Впрочем, тем самым он несомненно спас себя от истребления и несомненной гораздо меньшей известности. А что Пушкин никуда ничем не ложился – это несомненно. Да и причин особых не было: он ведь множество раз дрался. Как правило, это мероприятие заканчивалось ничем. Дузль была не смертельная исходно, что бы там кто не говорил. Двадцать шагов – это не смерть. Это вам не шесть, как у Лермонтова. Пушкин не был человеком уровня солнца. Великий поэт – это не более, чем великий поэт. Суть великого поэта, помимо таланта – необычные знания и понимания о мире и его устройстве. Своего рода «перевариваривание» этих знаний и в непрямом виде выдаче их на гора. Но не использование их. И не применение. Я Я не думал что все так конкретно..фигурально не только пишется, но ведь и произносится..а разборы вроде цвета обоев у салона Анны Шерер, но ведь это тесты для школьников, правда)) Я высказал свою психологическую, а не криминальную версию восприятия гибели или камуфляжа смерти Пушкина. Для меня все таки солнце, нет Солнце. Спасибо за откровенность. Это всегда обезоруживает. Правда.Особенно когда приходишь без оружия, а просто так)) Ладно, Михаил. Доброй Вам Осени и стихов, новых, понятных, непохожих..главное, чтобы внутри было чему отражаться. «Поступок, который иначе, как романтической дешёвкой не назовёшь…» я никогда не умел ставить такие точки над И..особенно после своих романтических дешёвок.. Здорово все таки, что в мире всё относительно..даже мы сами. «Я пробовал разобраться, почему меня не понимают…» – смешная фраза, Вам не кажется? Во-первых, потому что детская…да .Спасибо. Это комплимент!!! Я таки не добил своего внутреннего ребёнка, даже под прицелами зеркал..))))))) ПОЭТ: Инки – бросьте, это уже кокетство. Насчёт Пушкина…беда в том, что в восприятии большинства он, будучи огромным поэтом, огромен и велик во всём. Это заблуждение, Инки. Причём заблуждение того же уровня, как когда у чемпиона по боксу интересуются его взглядами на международное положение. Насчёт Маяковского то же самое. Я в своё время даже думал написать о его самоубийстве. Именно для того, чтобы расставить точки над I. Благо, в его случае это просто. Я Ведь ..вы никогда не сможете смотреть на мир их глазами, поэтому расставить все точки..это будет Ваш Маяковский и ваше его «на дуло»..)) Но , это тоже интересно! ПОЭТ Инки – да нет, это будет 2 + 2. Там, поверьте мне, всё было настолько примитивно, что примитивней некуда. Да...я романтик..и это уже давно и прочно..клиника... Но самое обидное...что я не хочу леечиться и никого учить.

ROFL: Романтиков сейчас единицы, сплошное равнодушие кругом, куда ни кинься... Иногда даже самые родные не понимают кажется... или не хотят просто понимать... Только романтики друг-друга понимают Что уже не плохо, потому что это значит, что они УЖЕ не одиноки, а друг с другом))) А вот Мыша спешл фо ю Я попыталась сделать картинку на сказку про Душу. Не знала, как нарисовать душу.... поэтому сделала просто зеркало, которое показывает Некто...... а в зеркале счастливая душа

inki: Кира! Как классно, ты умница..тебе воздастся...во множественном числе. Сейчас я богу Вишне помолюсь..если он сегодня в слухе, а то он иногда отлынивает, а я молится разучился, пока стихи писал)) Кирочка, Спасибо! Она классная, ты драйв Брайнин поймала)) Правда!

ROFL: спасибо Ини.... для меня сейчас это важно как никогда.............

Chandra: КИра, посмотри в это зекрало сама. Ты лапа моя, я тебя люблю, мышь чудесна. я её забрала.

ROFL: надо посмотреть.... я как всегда не решаюсь)) буду собираться еще долго, пока не соберусь

Eos: Кира действительно чудесная дефочко.. просто прелесть что такое! Не, Кирочка! Романтикоф много! Просто они фсе в засаде.

ROFL: нас мало, но мы на танке романтики все здесь в ультрафиолетовом мире

inki: ВАСИЛЬКОВОЕ ДЕНЬ РОЖДЕНИЕ Тёплый ветреный вечер разгонял осенние листья, и казалось, они играют в догонялки, но не друг с другом, а только в бусинах Мыши, бегающими за этим стихийным весельем. Это было её васильковое День Рожденье. Она уже давно забыла, как считать, и каждый год назначала один из цветков вместо цифры. В прошлый раз это была ромашка. Потом она целый год разгадывала, зачем она его выбрала. Сколько не гладь себя по голове, сколь не приговаривай, что ты самый-самый, но пока этого не сделает другой, слова и желания сухие как старые сосновые шишки. Мыша это знала и очень редко хвалила себя и даже соглашалась внутри. День как день, - подумала она, перебирая сырные дырки, аккуратно нанизанные на голую старую ветку осины. Выбрав подходящий кусочек, придирчиво его осмотрела и раскрошила сыр ежикам, а остальное съела сама, закрыв на минуту глазки. Вдруг послышался далёкий знакомый шорох. Конечно она ждала, что он опять появится неожиданно и вовремя. Ведь, все случайности очень тщательно подготовлены чьими-то заботливыми руками.И чем больше они похожи на пустоту и сырные дырки, тем дороже. - Ты опять балуешь ежей,- сказал Некто, и серебряная пыль заискрилась в воздухе как северное сияние. - Они мне помогают добраться до главного, - вздохнула Мыша и стала водить лапкой вперёд-назад, пытаясь скрыть волнение. Так машут ручками маленькие дети, впервые пробуя землю шагами. Ведь у людей нет спасительного хвоста. - А ты хоть раз попробуй с ними поменяться и дырками, и ролями, тогда поймёшь главное в себе, и это будет тебе от меня подарок, в воздухе рассыпался снежный звук маленьких колокольчиков, и запахло хрустящим яблоком. Мыша посмотрела на верхушку сосны и пожаловалась ей: - Опять исчез. На целый год. Нельзя учить, можно только научиться , это я помню. Ведь это учитель должен понимать ученика , чтобы научить, а не наоборот. Как я теперь без него придумаю подарок,- сосновая верхушка еле заметно качнулась, и на землю что-то упало. - Шишка, - подумала Мыша. - Мыша, - обрадовалась шишка. Мыша обиженно задергала носиком, сцепила лапки в замочек и начала грустно и тихо попискивать на Луну. - Ты тоже сыр, только дальше и старше. И тебя нельзя раскрошить, потому что ты светишься. А светишься, потому что… Слева что-то дзенкнуло, и Мыша увидела комара так близко, что ниточки взглядов из глаз перекрестились на кончике носа. Комар припарковался и уже приготовился поужинать, как Мыша чихнула, и маленькие звёздочки просыпались из её глаз на траву и осенние листья. Стало красиво и немного грустно, что никто не видит этой неожиданной красоты. И Мыша вновь обратилась к небесному Сыру: - Ты мудрая, потому что видишь все и тебя трудно удивить. Помоги мне разгадать подарок, ты же подсматривала в него. Мыша еще несколько минут смотрела на Небо, пока слёзы не выступили на глазах. Вс затуманилось и поплыло. Потирая глаза кулачками, она увидела краем глаза , как сверху что-то летит. Не птица и не бабочка. Она проводила это Нечто взглядом до земли и несколько минут ждала, может оно взлетит. Не дождавшись, она осторожно подошла и увидела в траве маленький василёк, который светился каёмкой лепестков, тем знакомым серебристым северным сиянием. Мыша взяла цветок в руки и почувствовала, как сотни маленьких теплых огоньков побежали по ее шерстке и вдруг она стала плавно подниматься над землёй… Она летала до самого утра, а проснулась от того, что кто-то нежно гладит её по голове и тихо приговаривает – ты лучше всех…Это было после сна до яви. Всего несколько секунд. - Интересно, это от дырок или ёжиков? Наверное, я угадала свой цветок, -решила она и долго смотрела на Небо… На столе в маленьком пузатом кувшинчике стоял букет васильков. - Подарок, - улыбалась Мыша. - Мыша…- отвечало Небо..

ROFL: inki пишет: Сколько не гладь себя по голове, сколь не приговаривай, что ты самый-самый, но пока этого не сделает другой, слова и желания сухие как старые сосновые шишки и иногда этого сильно не хватает, хоть ты и делаешь вид, что тебе абсолютно все равно и не нужно. А в душе грустится и даже может быть плачет... а хочется, чтобы кто-то, именно тот кто надо, сам об этом догадался..... ждешь ждешь..... а он не догадывается и не догадывается.... а у меня тоже есть зверюшки-Кролик и Белка... это они так ищут ТО САМОЕ... и нашли.... скорлупка Жил как то один кролик. Жил в маленькой скорлупке, похожей на орех. И ничего и никого там больше не было, а были только кисти и краски и тишина. Маленькая тесная скорлупка, тишина и полное спокойствие-он спрятался от всех, и ему даже было хорошо одному... Но... как-то так получилось, и однажды в скорлупку зашла белка. Точнее-зашел Белка. А скорлупка была такая маленькая и тонкая, что развалилась на части в одно мгновение.И... -Это что, такое яркое? -Это небо, Кролик. -А это что, такое теплое? -Это солнце. Кролик стоял и думал одну мысль-оооо.... В скорлупке этого не было... и никогда бы я не увидел такое красивое... яркое... А Белка улыбался, его совсем не беспокоила разломанная скорлупка. Кролик последний раз глянул в сторону осколков прежней жизни и углубился вслед за Белкой в лес... в Жизнь. вот так вот....

inki: ROFL пишет: это они так ищут ТО САМОЕ... и нашли.......Кира..я последнее время учусь любить в себе печаль и грусть..они все равно будут рядом, научиться любить одиночество - это моя вторая специфика, научиться любить хандру...идея фикс.. Знаешь, ее можно любить ради момента подъёма на свет. Ждать его и любить, что после нее так здорово...А все время пребывать на свету..вроде уже и не понятно где свет, а где не свет.. Я читал о диггерах..они оказывается как альпинисты ради пика на вершине..опускаются в грязь..ради адреналина возвращения..Кира..будет..будет адреналин)) Ты так красиво грустишь, вот одиночество и ревнует..не отпускает тебя..Всё будет.. А пишешь..ты же и слова художник..искренне и чисто)) А он..скоро догадается.. Напишем))

ROFL: я пыталась любить в себе грусть, очень честно пыталась. Целых три года. а потом меня пришлось лечить от грусти таблетками поэтому я больше не хочу грустить) может я и лунный человек, но мне хочется солнышка)))...........

inki: Нет ..Кира..таблетки это все ненаше..для этого у нас есть ..руки, мысли и карандаши..у тебя кроличьи..у меня ..крысоловские - и фсе из себя философские

ROFL:

inki: I Вода и дерево… Причал и вёсла лодок И их купели дымки пеленой Да гладь рисует робкой ряби пеленг И чайкой улетевшей за волной Спасателя на станции роман Непрожитый невстреченный негромкий Один из тех что звуком струнность кромки И жизни превращает в неудел Подумаешь …что где-то далеко Чужие имена и разговоры Льют времени вино за молоко Которому не стечь капелью звонкой Страны не расколдованных зеркал II Три лодки Да запущенный причал И облачная пена солнцу моет Макушку без шампуня и воды Осенний лист упал его следы На озере не станут откровеньем Как слов пустых волна стихотвореньем Всего лишь вечереет стены свет И ничего себя реальней нет Всего одна из тех пустынных лодок Проигранная ставкой на погоду Воды и дерева…и больше ничего Найти чтобы понять оно потеряно И камень снова падает на дно У озера и неба заодно Чужое там А здесь тепла немеряно И айсберг топит берег островам Я дерево…не лодка…и давно Пускаю в небо корни только…там вода это уставшее вино

ROFL: ................................ ....... я бы хотела стать деревом над причалом..... сейчас почти зима, я бы заснула....... до весны........

inki: Стрекозе Нам бывшим Настоящими казаться ни к чему… Романтик джокер учится играть Краплёной пешкой шахматной свободы Он научил стихи писать тетрадь И мантры сочинять святую воду Из прошлогоднего почившего снежка Льдом крашеным смешного петушка Сваяет и подарит леденец Птенцу вишнёвому в скорлупку наставлений За тихой робости рассветную невнятность И неисполненности верности религий Всего одной им ненаписанной интриги Отдельно взятой головы а может книги Прожитой и непонятой неважно Страниц бессоннниц А не шороха бумажных Из неоживших мокрой бронзы журавлей Японской девочки с недвижимой ладошки В мир отпускающей словесных журавлей… Любви и боли Конечно можешь Выкрошить Луну Блестящей корочкой синицам и воронам Затмений Солнца снять чернильную корону Пройти сквозь стены повременье и слова И снять барашков сумашествий облака В координатную дырявую авоську Стать червяком вернуться богом коль попросят Пустить по эллипсу искрящийся зигзаг И отлюбить лучом стоваттно цифру восемь Преображая в отстранённость чувства долга В запретность плода и кусая бесконечность Ты можешь всё что под Луной читая млечность Не научилось видеть сердце и глаза И лишь одно недостижимо Стрекоза… Её забыть и ей забыться Мир отпуская поводком на пол часа Снимая ночи часовые пояса

inki: ....пока развлекал по касательной чуть не потерял то ради чего вообще вернулся в паутину.. локото это не то что не укусишь, а то ...когда забываешь а дороге рассыпаясь по обочине.. растает снег событий и хлопот и шоколад раскрывшихся проталин почти что черных горьким но случайно пригубленным в осенний переплёт бумаг кленовых выпавших озимо а души их над деревом парят и газовый туман неопалимый так мнимы умиранья в снегопад по веткам иней скрошит серебро опали листья это не пропажа однажды не подумаешь и скажешь вернись или верни назад ребро… Ребро не вернут..даже под смертной пыткой... вот так пока.. Иней нарисует на стекле Снежные сосновые метёлки Тишина расправив крылья мгле Ангелу уставшему иголки Из чертополоха и хвои Вытащит…и где его носило Он попросит чая и любви Глупый как ребёнок и красивый Сказку приручу в его кровать Крылья поправляя и подушку Завтра ему снова воскрешать Мира драгоценную игрушку Спи любимый не о чем мечтать Если ты ребёнок самый лучший Отдышу на призрачном стекле Из колючек боли топи след Если и заблудишься во сне Урони письмо в ладонь ко мне Звёздочкой нетающей снежинки Выспишься и может нам с тобой Утро соберёт из талых льдинок Слово непонятное любовь Что и в холода теплом едино Свет в конце тоннеля отдышав Полыньёй оконного стекла Будет ждать как век уже ждала Это не проходит в никуда Если изнутри приговорён… Дня святой туман сейчас и здесь С ангелом проснётся значит есть То о чём он вечером просил Звоном серебрит висок фарси

inki: Ветер гуляет свободной вальяжной кошкой Может ли быть бездомной святая рожь Просто тот дом где желтками огня окошко Так далеко как ещё нерождённый дождь Ветер- влюблённый воздух теплом простужен Воду холодную учит обняв летать Сделав её настоящей как воздух нужен Мельницы жизни парус осенний гнать Вода по дождям скучая туман посылает Небесье замкнуло зеркальный Тибет в моря Кто ветрено выжил уже не собьётся в стаю Бумажный кораблик доверий твоим рукам В них лунное море и детских коленок шрам

ROFL: так легко... мне кажется, что этом стихотворении живет ветер. такой, когда дышиться свободно...

inki: Спасибо..Кира.. Сегодня прослушал про ведьму..маленькую такую)) Я на привете уже слышал..но - здорово, песенка про.. ведьмины долги Туман всего лишь след и чистота От облака упавшего на землю И ёжик заблудился и устал Обходы неисходами приемля Падений старых шишек и свобод Некрасоты и нежность холодов Отчаянности льдов неповторимых Зима кружа скуражится и мимо Иерусалимов лета проплывёт Таможенно возможных ирреалий… Душа и эго так же далеки Как крик рождений боли изначалий И выскрип снега после где зола Живущим сэкономив время/место И гильзой замурована в стене Там ёжик эго а душа невестой Из всех насилий призраков земли Подоблачна не время и не место Она туман и всё что мы во сне Пытаемся с открытыми глазами Найти оставив время за кормой Я вышепчу её не голосами Попробую вернуть тебе домой От холода белея по стеклу А с нею разговоры молчаливы Так ивы тихо плачут у воды И сад свои разбрасывает сливы На землю под осенний упокой И в честь полыни Гога и абсента Ей имя наречённое Винсента А ёжику останутся стихи Кругов анатомические руки Не зря же всё..а если даже скуки Всего только желанье разогнать Не нас здесь битых ветром поминать Всё искренне Как крики помоги И свята рожь как ведьмины круги

Пух: Веселые книги (фентези) про современную ведьму -"Ведьма", "Ведьмины байки", "Верховная ведьма" и другие можно бесплатно скачать здесь: Фентези о ведьмах

inki: Пух пишет: Веселые книги (фентези) Спасибо, Пух. Фентези не мой жанр, хотя иногда устаешь и от будней, но мне нравится другое фэнтези. Еще раз, спасибо!

inki: СКАЗКИ ДЛЯ ВИНСЕНТЫ СПИЧКИ У каждого неправильного сказочника есть герои, похожие на него; то, о чем он не мечтал и не стал, и такие, которые вообще неизвестно откуда упали. Есть дорогие, потому что они сотканы из его памяти, не всегда светлой , но всегда доброй. Встречаются и очень важные , это гордость авторского ума и радость уставшего сердца. Но есть герои, без которых сказочник не больше чем обычный фантазёр, не сумевший отпустить детство за взрослый поворот судьбы. Без этих героев сказочника просто нет. Это – любимые… Её звали Винсента. Она была похожа на облачного барашка, нарисованного небесным Сентом, и на подсолнух, зацелованный Солнцем в память о Ван Боге. Сказочник знал о ней столько, что иногда говорил и жил из неё, ею дышал и думал её интонациями, оставляя себе только слова и точки. Для её вечной присказки «давай играть», он мог часами наблюдать за мухами, считать пыль на просвете лунной дорожки, слушать сверчков о фиолетовом лете и наблюдать за бомбардировкой улья пчёлами. И даже, спрятавшись за крыло одной из них, пролететь в двух вдохах от неё. Не так близко, чтобы разочароваться, но и не так далеко, чтобы рассмотреть и забыть. Но в самый раз, чтобы еще раз понять – у них одни и те же оттенки осенней охры и ночной темпоры. Те, что могут отразить мир невидимый и непередаваемый обыденным словом, которым мы сообщаем о прогнозе погоды. Мир, в котором вода путешествуя по морям, растениям и людям, , узанавала столько , что это не вмещалось в её кристаллическую память, и она все время испарялась на небо, оставляя там оттиски земного полотна. Но она всегда возвращалась, росой ли, туманом, снегом или первым криком ребёнка. Иногда дом бывает там, где нам хорошо, а иногда там , где осталась наша память. Давным-давно, когда Винсента была ещё июньским туманом в молодом вишнёвом саду с чуть покосившейся влево старенькой деревянной беседкой, она решила, как вернётся на землю в следующий раз. Одинокое дерево в саду останется только красивой картинкой в глазах времени, которого нет. Но оно же – может превратиться в дом или стать частью яблочного пирога, букетом или костром, тенью для путника или укрытием от дождя, печалью расставшихся или зимним прибежищем птиц. Может стать и становится всем этим, если на него посмотрит человек. И просто об этом подумает, становясь мерой и верой вещей. Телесный ашрам, все, что мы называем коротким словом тело и прячется за кожей, что занимает скульпторов и докторов, зеркало и одежду, все это – небесный храм и дом воды, разбавленный таблицей Менделеева, стихами Лермонтова и может, болью Кафки, написавшего о превращениях в нечто. Человек неделим только когда он улыбается себе и миру. В состоянии гармонии, когда сам превращается в закат или лунную дорожку, а может в последнюю ноту полёта шмеля. Но если за пять минут до заката падает персональная Вавилонская башня, как правило, от единственного следствия многих других бед – непонимания, ты превращаешься в двуединство, навязанное веками и эпохами людей – в арену добра и зла. И на этой арене ты ни гладиатор и ни враг, ни зритель и не сама арена, ты песок под ногами, по которому топчется старая мораль. Или ты или тебя. И ты делишься, как впервые это делает клетка там, в глубине воды твоей матери, твое первое деление пополам и есть раздвоенность, и твоя разделенность, которую ты будешь склеивать все оставшееся время, если тебе не повезёт с третьей силой. Она может разорвать тебя окончательно, либо соединить навсегда. Вас двое в каждом. Окно и дверь, пол и потолок, ночь и день, волна и вода, инь и янь. Инь души и янь эга. И чем выше забирается ум по лестнице эго, тем труднее любить не только себя, но и мир. Потому что ум предназначен рабом ненасытного эга. Сверху сердце становится маленьким и почти незначимым, потому что все Вавилоны начинаются с аналитики разложений по полочкам. И мы стараемся убежать от себя. Иногда в ночь, в стихи, в чьи-то глаза, в книги, в степь…но от себя можно убежать только пока не осознаешь времени. А это бывает когда ты счастлив, а это когда…ты можешь стать закатом, вишней или их тенью. У каждого умного должно быть место слабости. И только там прячется сила, которая хранит от минотавра эго. Его невозможно накормить и каждая последующая жертва должна быть больше и ценнее предыдущей. Всего одно условие, когда оно превращается в маленького щенка… Это был тёплый летний матовый туман, похожий на мутную воду в стакане для кисточек от акварели. Острые наконечники осоки были укутаны , оттенки цветов были мягкими и казалось, что акварельные медовые краски сами упали на землю и растеклись произвольно и небрежно. Так, что полянка между домом и беседкой была похожа на написанную кем-то картину. Неожиданно времени сорвалась коротенькая как вздох вспышка яркого света, как будто само Солнце упало на миг на землю, под странный шершавый звук, напоминающий то ли рвущуюся бумагу, то шипение майской змеи. И расцвели две пары детских глаз друг напротив друга, как будто отраженный огонёк просыпал миллионы маленьких искр. Спичка, сгорая кривилась как деревянная клюка, и, подбираясь к пальцам, неровно махая крылом пламени, вдруг лизнула детскую кожу, Тут же тихий вскрик вылился в туман и спичка полетела в осоку. Девочка скривила гримасу , негромко хныча, пока он не приложил к её руке протертый о футболку маленький лист подорожника. Она медленно и робко улыбнулась. И в этом привычном векам и эпохам движении лица пряталась такая настоящая и искренняя благодарность, как будто звёзды всех галактик лежали у этих маленьких ног в стоптанных сандалиях . Детство - мир первых душевных порывов, когда все вавилонские башни мира не дороже листа подорожника и благодарного взгляда дорогого лица. И только там сердце обретает мудрость эга и становится неповторимым, а эго – добрым и созвучным, даже в отрицании и непохожести. Не смешиваясь , но сочетаясь. Потому что себя любить скучно, а иногда и стыдно. И даже если собрать все умные книжки про позитивное самолюбие , ты никогда не сможешь себе солгать в мелочах, на китах которых катается Земля. Потому что, рассуждая о божьем даре и пиаре омлета, даже не попробовав его, ты знаешь, что из приготовленного им тобой и тем, кому ты открыл сердце – второй вкуснее и дороже. После их детских следов на траве оставалась примятая осока и нежность… Винсента понимала , что ей показали будущее и в следующий раз она вернётся на землю или подорожником или душевным туманом того, кто так искренне лечил от огня. Берегите и балуйте своего внутреннего ребёнка, именно к нему убегает наша душа, когда устает от холодного мира за окном. Это именно он поджигает ваши спички, когда вы встречаете близкие и дорогие лица. Потому что он помнит то, что ближе к рождению и вечности. И если он однажды попросит – нарисуй мне вишню, вы конечно же вспомните про барашка..

ROFL: .... иногда вовремя приложенный подорожник может даже спасти жизнь... и нет ничего важнее и нужнее этого простого действия... Ини спасибо ...................

inki: ROFL пишет: Ини спасибо Осторожно..пятница ..13..е..!!!!!! Да здравстуют ведьмы и лешие, самые продвинутые юзера ментала

ROFL:

inki: суфлёр и король Я суфлёр... Приломите как хлеб Ломко сотканный временем образ Ему нравится быть Пылью крошек в знакомых руках Научите стихами Суфлёру раскрашивать голос Об искусстве падений До взлётов и яблочных слёз Время смотрит кино Оставляя в неловленом кадре Но не двацать а пятом Сошествия солнца с холста Лики первой любви В черно-белом старинном театре Пьёт не слово и звук А из памяти шёпот ремарк Бьётся ракушки свечка Под веер сонетов Шекспира Замелованый текст Полумраков текущей строки Не цветное кино Простыней распинаясь за лиру Мир утешит суфлёр Лира на ночь во сне приютив Я король…

ROFL: .... театр... я так давно не была в театре... я помню ходили с папой в театр, я тогда была совсем маленькой, и была зима, и шел снег, очень густой, и папа упал прямо на меня .............. купил мне конфет всяких..... смотрели про лешего сказку, про дядюшку Ау....... ........................................



полная версия страницы