Форум » Литературный салон » inki - МММ (мой маленький мир) (продолжение) » Ответить

inki - МММ (мой маленький мир) (продолжение)

inki: Когда встречаются миры ... Когда встречаются миры, То умирают предрассудки. В клубки минут, мотая сутки, Воздушной вязи Из чернеющей дыры Вдруг возвращаются Нетронутые звёзды, Бросая в ночь сияний фиолет, И зависая инеем морозным, Мир открывает тайны, Коих нет И быть не может Без падений в омут, В хомут сует, Разбитых в кровь колен И веток сломанных Из сиротливой клетки, где ребро Само себя , отдав на сотворенье, Так и осталось там. В Мирах иное летоисчисленье… Детей мирки из астероидных дождей Там в вечность спутников, Орбитами без правил, Где Путь – не притяжение полей, И, даже сладкозвучных простыней, А, выпорхнувший с рук, Воздушный змей, Что раньше гнал В обход через аорту Сироп вишнёвый в студень головы. Мы здесь оставим ангелу и чёрту Одёжку, взяв на память Рассвета горсть В касании травы.

Ответов - 190, стр: 1 2 3 4 5 All

ROFL: inki пишет: Так люблю этот призрачный Найденный венами мир И его сумасшедшего Неповторимого Бога даже в самую грустную грусть... все равно люблю спасибо думаю над Мышью

inki: Спасибо! Кира.. Я тоже хандрю, пытаясь поймать причинно-следственную цепочку и повесить ее на шею истукану по имени Эго..)) Всё когда-нибудь пройдёт..это так придумали для контраста. После хандры есть момент диггера - когда приходит свет.. А я сказку сочинил малюсенькую про Мышу..счас пойду наколачивать..)) Вчера мне в корректной форме сказали , что я ..этот...ну не джокер, короче..вот думаю..меня никогда не расстраивало самообзывание - я официально пробыл дураком со слоганом где-то 3 года и всячески отстаивал это звание..но когда так называют другие - почему то не получается улыбнуться...В попытках понять, почему не получается, я и простудил себе очередную дозу радиации эгосцетризма и хандры..будем решать радикально..или медиально. Вчера переписывался с одним замечательным поэтом..Стихи у него Настоящие, не то что мои почеркушки с писком.. но ..как говорят..лучше ..лицом к лицу лица... Вот такой у нас получился разговор... Поэт: Инки – отвечу сразу на всё, ладно? Разборы Ваши – Господь с ними. Не в том дело, правильны они или нет, а в том, что стих – событие состоявшееся. А, следовательно, ушедшее, законченное. И нет особого смысла оглядываться. Я об этом уже писал. «Я пробовал разобраться, почему меня не понимают…» – смешная фраза, Вам не кажется? Во-первых, потому что детская. А во-вторых, потому что не понимают всех. Это часть жизни. Правильная её часть. Насчёт «Владимира Семёновича». У него «Маяковский лёг виском на дуло», если не ошибаюсь. Что историческая ложь, ибо Маяковский выстрелил себе в сердце. Поступок, который иначе, как романтической дешёвкой не назовёшь. Если разобраться в его предистории. Впрочем, тем самым он несомненно спас себя от истребления и несомненной гораздо меньшей известности. А что Пушкин никуда ничем не ложился – это несомненно. Да и причин особых не было: он ведь множество раз дрался. Как правило, это мероприятие заканчивалось ничем. Дузль была не смертельная исходно, что бы там кто не говорил. Двадцать шагов – это не смерть. Это вам не шесть, как у Лермонтова. Пушкин не был человеком уровня солнца. Великий поэт – это не более, чем великий поэт. Суть великого поэта, помимо таланта – необычные знания и понимания о мире и его устройстве. Своего рода «перевариваривание» этих знаний и в непрямом виде выдаче их на гора. Но не использование их. И не применение. Я Я не думал что все так конкретно..фигурально не только пишется, но ведь и произносится..а разборы вроде цвета обоев у салона Анны Шерер, но ведь это тесты для школьников, правда)) Я высказал свою психологическую, а не криминальную версию восприятия гибели или камуфляжа смерти Пушкина. Для меня все таки солнце, нет Солнце. Спасибо за откровенность. Это всегда обезоруживает. Правда.Особенно когда приходишь без оружия, а просто так)) Ладно, Михаил. Доброй Вам Осени и стихов, новых, понятных, непохожих..главное, чтобы внутри было чему отражаться. «Поступок, который иначе, как романтической дешёвкой не назовёшь…» я никогда не умел ставить такие точки над И..особенно после своих романтических дешёвок.. Здорово все таки, что в мире всё относительно..даже мы сами. «Я пробовал разобраться, почему меня не понимают…» – смешная фраза, Вам не кажется? Во-первых, потому что детская…да .Спасибо. Это комплимент!!! Я таки не добил своего внутреннего ребёнка, даже под прицелами зеркал..))))))) ПОЭТ: Инки – бросьте, это уже кокетство. Насчёт Пушкина…беда в том, что в восприятии большинства он, будучи огромным поэтом, огромен и велик во всём. Это заблуждение, Инки. Причём заблуждение того же уровня, как когда у чемпиона по боксу интересуются его взглядами на международное положение. Насчёт Маяковского то же самое. Я в своё время даже думал написать о его самоубийстве. Именно для того, чтобы расставить точки над I. Благо, в его случае это просто. Я Ведь ..вы никогда не сможете смотреть на мир их глазами, поэтому расставить все точки..это будет Ваш Маяковский и ваше его «на дуло»..)) Но , это тоже интересно! ПОЭТ Инки – да нет, это будет 2 + 2. Там, поверьте мне, всё было настолько примитивно, что примитивней некуда. Да...я романтик..и это уже давно и прочно..клиника... Но самое обидное...что я не хочу леечиться и никого учить.

ROFL: Романтиков сейчас единицы, сплошное равнодушие кругом, куда ни кинься... Иногда даже самые родные не понимают кажется... или не хотят просто понимать... Только романтики друг-друга понимают Что уже не плохо, потому что это значит, что они УЖЕ не одиноки, а друг с другом))) А вот Мыша спешл фо ю Я попыталась сделать картинку на сказку про Душу. Не знала, как нарисовать душу.... поэтому сделала просто зеркало, которое показывает Некто...... а в зеркале счастливая душа

inki: Кира! Как классно, ты умница..тебе воздастся...во множественном числе. Сейчас я богу Вишне помолюсь..если он сегодня в слухе, а то он иногда отлынивает, а я молится разучился, пока стихи писал)) Кирочка, Спасибо! Она классная, ты драйв Брайнин поймала)) Правда!

ROFL: спасибо Ини.... для меня сейчас это важно как никогда.............

Chandra: КИра, посмотри в это зекрало сама. Ты лапа моя, я тебя люблю, мышь чудесна. я её забрала.

ROFL: надо посмотреть.... я как всегда не решаюсь)) буду собираться еще долго, пока не соберусь

Eos: Кира действительно чудесная дефочко.. просто прелесть что такое! Не, Кирочка! Романтикоф много! Просто они фсе в засаде.

ROFL: нас мало, но мы на танке романтики все здесь в ультрафиолетовом мире

inki: ВАСИЛЬКОВОЕ ДЕНЬ РОЖДЕНИЕ Тёплый ветреный вечер разгонял осенние листья, и казалось, они играют в догонялки, но не друг с другом, а только в бусинах Мыши, бегающими за этим стихийным весельем. Это было её васильковое День Рожденье. Она уже давно забыла, как считать, и каждый год назначала один из цветков вместо цифры. В прошлый раз это была ромашка. Потом она целый год разгадывала, зачем она его выбрала. Сколько не гладь себя по голове, сколь не приговаривай, что ты самый-самый, но пока этого не сделает другой, слова и желания сухие как старые сосновые шишки. Мыша это знала и очень редко хвалила себя и даже соглашалась внутри. День как день, - подумала она, перебирая сырные дырки, аккуратно нанизанные на голую старую ветку осины. Выбрав подходящий кусочек, придирчиво его осмотрела и раскрошила сыр ежикам, а остальное съела сама, закрыв на минуту глазки. Вдруг послышался далёкий знакомый шорох. Конечно она ждала, что он опять появится неожиданно и вовремя. Ведь, все случайности очень тщательно подготовлены чьими-то заботливыми руками.И чем больше они похожи на пустоту и сырные дырки, тем дороже. - Ты опять балуешь ежей,- сказал Некто, и серебряная пыль заискрилась в воздухе как северное сияние. - Они мне помогают добраться до главного, - вздохнула Мыша и стала водить лапкой вперёд-назад, пытаясь скрыть волнение. Так машут ручками маленькие дети, впервые пробуя землю шагами. Ведь у людей нет спасительного хвоста. - А ты хоть раз попробуй с ними поменяться и дырками, и ролями, тогда поймёшь главное в себе, и это будет тебе от меня подарок, в воздухе рассыпался снежный звук маленьких колокольчиков, и запахло хрустящим яблоком. Мыша посмотрела на верхушку сосны и пожаловалась ей: - Опять исчез. На целый год. Нельзя учить, можно только научиться , это я помню. Ведь это учитель должен понимать ученика , чтобы научить, а не наоборот. Как я теперь без него придумаю подарок,- сосновая верхушка еле заметно качнулась, и на землю что-то упало. - Шишка, - подумала Мыша. - Мыша, - обрадовалась шишка. Мыша обиженно задергала носиком, сцепила лапки в замочек и начала грустно и тихо попискивать на Луну. - Ты тоже сыр, только дальше и старше. И тебя нельзя раскрошить, потому что ты светишься. А светишься, потому что… Слева что-то дзенкнуло, и Мыша увидела комара так близко, что ниточки взглядов из глаз перекрестились на кончике носа. Комар припарковался и уже приготовился поужинать, как Мыша чихнула, и маленькие звёздочки просыпались из её глаз на траву и осенние листья. Стало красиво и немного грустно, что никто не видит этой неожиданной красоты. И Мыша вновь обратилась к небесному Сыру: - Ты мудрая, потому что видишь все и тебя трудно удивить. Помоги мне разгадать подарок, ты же подсматривала в него. Мыша еще несколько минут смотрела на Небо, пока слёзы не выступили на глазах. Вс затуманилось и поплыло. Потирая глаза кулачками, она увидела краем глаза , как сверху что-то летит. Не птица и не бабочка. Она проводила это Нечто взглядом до земли и несколько минут ждала, может оно взлетит. Не дождавшись, она осторожно подошла и увидела в траве маленький василёк, который светился каёмкой лепестков, тем знакомым серебристым северным сиянием. Мыша взяла цветок в руки и почувствовала, как сотни маленьких теплых огоньков побежали по ее шерстке и вдруг она стала плавно подниматься над землёй… Она летала до самого утра, а проснулась от того, что кто-то нежно гладит её по голове и тихо приговаривает – ты лучше всех…Это было после сна до яви. Всего несколько секунд. - Интересно, это от дырок или ёжиков? Наверное, я угадала свой цветок, -решила она и долго смотрела на Небо… На столе в маленьком пузатом кувшинчике стоял букет васильков. - Подарок, - улыбалась Мыша. - Мыша…- отвечало Небо..

ROFL: inki пишет: Сколько не гладь себя по голове, сколь не приговаривай, что ты самый-самый, но пока этого не сделает другой, слова и желания сухие как старые сосновые шишки и иногда этого сильно не хватает, хоть ты и делаешь вид, что тебе абсолютно все равно и не нужно. А в душе грустится и даже может быть плачет... а хочется, чтобы кто-то, именно тот кто надо, сам об этом догадался..... ждешь ждешь..... а он не догадывается и не догадывается.... а у меня тоже есть зверюшки-Кролик и Белка... это они так ищут ТО САМОЕ... и нашли.... скорлупка Жил как то один кролик. Жил в маленькой скорлупке, похожей на орех. И ничего и никого там больше не было, а были только кисти и краски и тишина. Маленькая тесная скорлупка, тишина и полное спокойствие-он спрятался от всех, и ему даже было хорошо одному... Но... как-то так получилось, и однажды в скорлупку зашла белка. Точнее-зашел Белка. А скорлупка была такая маленькая и тонкая, что развалилась на части в одно мгновение.И... -Это что, такое яркое? -Это небо, Кролик. -А это что, такое теплое? -Это солнце. Кролик стоял и думал одну мысль-оооо.... В скорлупке этого не было... и никогда бы я не увидел такое красивое... яркое... А Белка улыбался, его совсем не беспокоила разломанная скорлупка. Кролик последний раз глянул в сторону осколков прежней жизни и углубился вслед за Белкой в лес... в Жизнь. вот так вот....

inki: ROFL пишет: это они так ищут ТО САМОЕ... и нашли.......Кира..я последнее время учусь любить в себе печаль и грусть..они все равно будут рядом, научиться любить одиночество - это моя вторая специфика, научиться любить хандру...идея фикс.. Знаешь, ее можно любить ради момента подъёма на свет. Ждать его и любить, что после нее так здорово...А все время пребывать на свету..вроде уже и не понятно где свет, а где не свет.. Я читал о диггерах..они оказывается как альпинисты ради пика на вершине..опускаются в грязь..ради адреналина возвращения..Кира..будет..будет адреналин)) Ты так красиво грустишь, вот одиночество и ревнует..не отпускает тебя..Всё будет.. А пишешь..ты же и слова художник..искренне и чисто)) А он..скоро догадается.. Напишем))

ROFL: я пыталась любить в себе грусть, очень честно пыталась. Целых три года. а потом меня пришлось лечить от грусти таблетками поэтому я больше не хочу грустить) может я и лунный человек, но мне хочется солнышка)))...........

inki: Нет ..Кира..таблетки это все ненаше..для этого у нас есть ..руки, мысли и карандаши..у тебя кроличьи..у меня ..крысоловские - и фсе из себя философские

ROFL:

inki: I Вода и дерево… Причал и вёсла лодок И их купели дымки пеленой Да гладь рисует робкой ряби пеленг И чайкой улетевшей за волной Спасателя на станции роман Непрожитый невстреченный негромкий Один из тех что звуком струнность кромки И жизни превращает в неудел Подумаешь …что где-то далеко Чужие имена и разговоры Льют времени вино за молоко Которому не стечь капелью звонкой Страны не расколдованных зеркал II Три лодки Да запущенный причал И облачная пена солнцу моет Макушку без шампуня и воды Осенний лист упал его следы На озере не станут откровеньем Как слов пустых волна стихотвореньем Всего лишь вечереет стены свет И ничего себя реальней нет Всего одна из тех пустынных лодок Проигранная ставкой на погоду Воды и дерева…и больше ничего Найти чтобы понять оно потеряно И камень снова падает на дно У озера и неба заодно Чужое там А здесь тепла немеряно И айсберг топит берег островам Я дерево…не лодка…и давно Пускаю в небо корни только…там вода это уставшее вино

ROFL: ................................ ....... я бы хотела стать деревом над причалом..... сейчас почти зима, я бы заснула....... до весны........

inki: Стрекозе Нам бывшим Настоящими казаться ни к чему… Романтик джокер учится играть Краплёной пешкой шахматной свободы Он научил стихи писать тетрадь И мантры сочинять святую воду Из прошлогоднего почившего снежка Льдом крашеным смешного петушка Сваяет и подарит леденец Птенцу вишнёвому в скорлупку наставлений За тихой робости рассветную невнятность И неисполненности верности религий Всего одной им ненаписанной интриги Отдельно взятой головы а может книги Прожитой и непонятой неважно Страниц бессоннниц А не шороха бумажных Из неоживших мокрой бронзы журавлей Японской девочки с недвижимой ладошки В мир отпускающей словесных журавлей… Любви и боли Конечно можешь Выкрошить Луну Блестящей корочкой синицам и воронам Затмений Солнца снять чернильную корону Пройти сквозь стены повременье и слова И снять барашков сумашествий облака В координатную дырявую авоську Стать червяком вернуться богом коль попросят Пустить по эллипсу искрящийся зигзаг И отлюбить лучом стоваттно цифру восемь Преображая в отстранённость чувства долга В запретность плода и кусая бесконечность Ты можешь всё что под Луной читая млечность Не научилось видеть сердце и глаза И лишь одно недостижимо Стрекоза… Её забыть и ей забыться Мир отпуская поводком на пол часа Снимая ночи часовые пояса

inki: ....пока развлекал по касательной чуть не потерял то ради чего вообще вернулся в паутину.. локото это не то что не укусишь, а то ...когда забываешь а дороге рассыпаясь по обочине.. растает снег событий и хлопот и шоколад раскрывшихся проталин почти что черных горьким но случайно пригубленным в осенний переплёт бумаг кленовых выпавших озимо а души их над деревом парят и газовый туман неопалимый так мнимы умиранья в снегопад по веткам иней скрошит серебро опали листья это не пропажа однажды не подумаешь и скажешь вернись или верни назад ребро… Ребро не вернут..даже под смертной пыткой... вот так пока.. Иней нарисует на стекле Снежные сосновые метёлки Тишина расправив крылья мгле Ангелу уставшему иголки Из чертополоха и хвои Вытащит…и где его носило Он попросит чая и любви Глупый как ребёнок и красивый Сказку приручу в его кровать Крылья поправляя и подушку Завтра ему снова воскрешать Мира драгоценную игрушку Спи любимый не о чем мечтать Если ты ребёнок самый лучший Отдышу на призрачном стекле Из колючек боли топи след Если и заблудишься во сне Урони письмо в ладонь ко мне Звёздочкой нетающей снежинки Выспишься и может нам с тобой Утро соберёт из талых льдинок Слово непонятное любовь Что и в холода теплом едино Свет в конце тоннеля отдышав Полыньёй оконного стекла Будет ждать как век уже ждала Это не проходит в никуда Если изнутри приговорён… Дня святой туман сейчас и здесь С ангелом проснётся значит есть То о чём он вечером просил Звоном серебрит висок фарси

inki: Ветер гуляет свободной вальяжной кошкой Может ли быть бездомной святая рожь Просто тот дом где желтками огня окошко Так далеко как ещё нерождённый дождь Ветер- влюблённый воздух теплом простужен Воду холодную учит обняв летать Сделав её настоящей как воздух нужен Мельницы жизни парус осенний гнать Вода по дождям скучая туман посылает Небесье замкнуло зеркальный Тибет в моря Кто ветрено выжил уже не собьётся в стаю Бумажный кораблик доверий твоим рукам В них лунное море и детских коленок шрам

ROFL: так легко... мне кажется, что этом стихотворении живет ветер. такой, когда дышиться свободно...

inki: Спасибо..Кира.. Сегодня прослушал про ведьму..маленькую такую)) Я на привете уже слышал..но - здорово, песенка про.. ведьмины долги Туман всего лишь след и чистота От облака упавшего на землю И ёжик заблудился и устал Обходы неисходами приемля Падений старых шишек и свобод Некрасоты и нежность холодов Отчаянности льдов неповторимых Зима кружа скуражится и мимо Иерусалимов лета проплывёт Таможенно возможных ирреалий… Душа и эго так же далеки Как крик рождений боли изначалий И выскрип снега после где зола Живущим сэкономив время/место И гильзой замурована в стене Там ёжик эго а душа невестой Из всех насилий призраков земли Подоблачна не время и не место Она туман и всё что мы во сне Пытаемся с открытыми глазами Найти оставив время за кормой Я вышепчу её не голосами Попробую вернуть тебе домой От холода белея по стеклу А с нею разговоры молчаливы Так ивы тихо плачут у воды И сад свои разбрасывает сливы На землю под осенний упокой И в честь полыни Гога и абсента Ей имя наречённое Винсента А ёжику останутся стихи Кругов анатомические руки Не зря же всё..а если даже скуки Всего только желанье разогнать Не нас здесь битых ветром поминать Всё искренне Как крики помоги И свята рожь как ведьмины круги

Пух: Веселые книги (фентези) про современную ведьму -"Ведьма", "Ведьмины байки", "Верховная ведьма" и другие можно бесплатно скачать здесь: Фентези о ведьмах

inki: Пух пишет: Веселые книги (фентези) Спасибо, Пух. Фентези не мой жанр, хотя иногда устаешь и от будней, но мне нравится другое фэнтези. Еще раз, спасибо!

inki: СКАЗКИ ДЛЯ ВИНСЕНТЫ СПИЧКИ У каждого неправильного сказочника есть герои, похожие на него; то, о чем он не мечтал и не стал, и такие, которые вообще неизвестно откуда упали. Есть дорогие, потому что они сотканы из его памяти, не всегда светлой , но всегда доброй. Встречаются и очень важные , это гордость авторского ума и радость уставшего сердца. Но есть герои, без которых сказочник не больше чем обычный фантазёр, не сумевший отпустить детство за взрослый поворот судьбы. Без этих героев сказочника просто нет. Это – любимые… Её звали Винсента. Она была похожа на облачного барашка, нарисованного небесным Сентом, и на подсолнух, зацелованный Солнцем в память о Ван Боге. Сказочник знал о ней столько, что иногда говорил и жил из неё, ею дышал и думал её интонациями, оставляя себе только слова и точки. Для её вечной присказки «давай играть», он мог часами наблюдать за мухами, считать пыль на просвете лунной дорожки, слушать сверчков о фиолетовом лете и наблюдать за бомбардировкой улья пчёлами. И даже, спрятавшись за крыло одной из них, пролететь в двух вдохах от неё. Не так близко, чтобы разочароваться, но и не так далеко, чтобы рассмотреть и забыть. Но в самый раз, чтобы еще раз понять – у них одни и те же оттенки осенней охры и ночной темпоры. Те, что могут отразить мир невидимый и непередаваемый обыденным словом, которым мы сообщаем о прогнозе погоды. Мир, в котором вода путешествуя по морям, растениям и людям, , узанавала столько , что это не вмещалось в её кристаллическую память, и она все время испарялась на небо, оставляя там оттиски земного полотна. Но она всегда возвращалась, росой ли, туманом, снегом или первым криком ребёнка. Иногда дом бывает там, где нам хорошо, а иногда там , где осталась наша память. Давным-давно, когда Винсента была ещё июньским туманом в молодом вишнёвом саду с чуть покосившейся влево старенькой деревянной беседкой, она решила, как вернётся на землю в следующий раз. Одинокое дерево в саду останется только красивой картинкой в глазах времени, которого нет. Но оно же – может превратиться в дом или стать частью яблочного пирога, букетом или костром, тенью для путника или укрытием от дождя, печалью расставшихся или зимним прибежищем птиц. Может стать и становится всем этим, если на него посмотрит человек. И просто об этом подумает, становясь мерой и верой вещей. Телесный ашрам, все, что мы называем коротким словом тело и прячется за кожей, что занимает скульпторов и докторов, зеркало и одежду, все это – небесный храм и дом воды, разбавленный таблицей Менделеева, стихами Лермонтова и может, болью Кафки, написавшего о превращениях в нечто. Человек неделим только когда он улыбается себе и миру. В состоянии гармонии, когда сам превращается в закат или лунную дорожку, а может в последнюю ноту полёта шмеля. Но если за пять минут до заката падает персональная Вавилонская башня, как правило, от единственного следствия многих других бед – непонимания, ты превращаешься в двуединство, навязанное веками и эпохами людей – в арену добра и зла. И на этой арене ты ни гладиатор и ни враг, ни зритель и не сама арена, ты песок под ногами, по которому топчется старая мораль. Или ты или тебя. И ты делишься, как впервые это делает клетка там, в глубине воды твоей матери, твое первое деление пополам и есть раздвоенность, и твоя разделенность, которую ты будешь склеивать все оставшееся время, если тебе не повезёт с третьей силой. Она может разорвать тебя окончательно, либо соединить навсегда. Вас двое в каждом. Окно и дверь, пол и потолок, ночь и день, волна и вода, инь и янь. Инь души и янь эга. И чем выше забирается ум по лестнице эго, тем труднее любить не только себя, но и мир. Потому что ум предназначен рабом ненасытного эга. Сверху сердце становится маленьким и почти незначимым, потому что все Вавилоны начинаются с аналитики разложений по полочкам. И мы стараемся убежать от себя. Иногда в ночь, в стихи, в чьи-то глаза, в книги, в степь…но от себя можно убежать только пока не осознаешь времени. А это бывает когда ты счастлив, а это когда…ты можешь стать закатом, вишней или их тенью. У каждого умного должно быть место слабости. И только там прячется сила, которая хранит от минотавра эго. Его невозможно накормить и каждая последующая жертва должна быть больше и ценнее предыдущей. Всего одно условие, когда оно превращается в маленького щенка… Это был тёплый летний матовый туман, похожий на мутную воду в стакане для кисточек от акварели. Острые наконечники осоки были укутаны , оттенки цветов были мягкими и казалось, что акварельные медовые краски сами упали на землю и растеклись произвольно и небрежно. Так, что полянка между домом и беседкой была похожа на написанную кем-то картину. Неожиданно времени сорвалась коротенькая как вздох вспышка яркого света, как будто само Солнце упало на миг на землю, под странный шершавый звук, напоминающий то ли рвущуюся бумагу, то шипение майской змеи. И расцвели две пары детских глаз друг напротив друга, как будто отраженный огонёк просыпал миллионы маленьких искр. Спичка, сгорая кривилась как деревянная клюка, и, подбираясь к пальцам, неровно махая крылом пламени, вдруг лизнула детскую кожу, Тут же тихий вскрик вылился в туман и спичка полетела в осоку. Девочка скривила гримасу , негромко хныча, пока он не приложил к её руке протертый о футболку маленький лист подорожника. Она медленно и робко улыбнулась. И в этом привычном векам и эпохам движении лица пряталась такая настоящая и искренняя благодарность, как будто звёзды всех галактик лежали у этих маленьких ног в стоптанных сандалиях . Детство - мир первых душевных порывов, когда все вавилонские башни мира не дороже листа подорожника и благодарного взгляда дорогого лица. И только там сердце обретает мудрость эга и становится неповторимым, а эго – добрым и созвучным, даже в отрицании и непохожести. Не смешиваясь , но сочетаясь. Потому что себя любить скучно, а иногда и стыдно. И даже если собрать все умные книжки про позитивное самолюбие , ты никогда не сможешь себе солгать в мелочах, на китах которых катается Земля. Потому что, рассуждая о божьем даре и пиаре омлета, даже не попробовав его, ты знаешь, что из приготовленного им тобой и тем, кому ты открыл сердце – второй вкуснее и дороже. После их детских следов на траве оставалась примятая осока и нежность… Винсента понимала , что ей показали будущее и в следующий раз она вернётся на землю или подорожником или душевным туманом того, кто так искренне лечил от огня. Берегите и балуйте своего внутреннего ребёнка, именно к нему убегает наша душа, когда устает от холодного мира за окном. Это именно он поджигает ваши спички, когда вы встречаете близкие и дорогие лица. Потому что он помнит то, что ближе к рождению и вечности. И если он однажды попросит – нарисуй мне вишню, вы конечно же вспомните про барашка..

ROFL: .... иногда вовремя приложенный подорожник может даже спасти жизнь... и нет ничего важнее и нужнее этого простого действия... Ини спасибо ...................

inki: ROFL пишет: Ини спасибо Осторожно..пятница ..13..е..!!!!!! Да здравстуют ведьмы и лешие, самые продвинутые юзера ментала

ROFL:

inki: суфлёр и король Я суфлёр... Приломите как хлеб Ломко сотканный временем образ Ему нравится быть Пылью крошек в знакомых руках Научите стихами Суфлёру раскрашивать голос Об искусстве падений До взлётов и яблочных слёз Время смотрит кино Оставляя в неловленом кадре Но не двацать а пятом Сошествия солнца с холста Лики первой любви В черно-белом старинном театре Пьёт не слово и звук А из памяти шёпот ремарк Бьётся ракушки свечка Под веер сонетов Шекспира Замелованый текст Полумраков текущей строки Не цветное кино Простыней распинаясь за лиру Мир утешит суфлёр Лира на ночь во сне приютив Я король…

ROFL: .... театр... я так давно не была в театре... я помню ходили с папой в театр, я тогда была совсем маленькой, и была зима, и шел снег, очень густой, и папа упал прямо на меня .............. купил мне конфет всяких..... смотрели про лешего сказку, про дядюшку Ау....... ........................................



полная версия страницы